李振藩 Bruce Lee

Diário de Viagem - sétima semana

2009-09-01T15:26:00.003+08:00

31 de Agosto, sétima semana.

Dia 8 de Agosto marcou o início da segunda metade desta viagem. O dia a dia tranquilo de Calcutá rapidamente se transformou em lutas perdidas contras insónias em combóios apinhados de gente, em caminhadas de mochila às costas dentro das cidades dos Marajás e na dúvida empolgante do meu paradeiro no dia de amanhã. Deixei para trás a estação de combóios revolvida e suja de Barddhawan em direcção a Varanasi - uma das 4 cidades sagradas do hinduísmo. Passei depois por Agra para prestar tributo ao Taj Mahal e terminei a semana em Nova Delhi a jantar no Hard Rock com o Telmo - mais um português em diáspora - e em cativante conversa a fortalecer a minha convicção camusiana de que aqueles a quem falta coragem encontrarão sempre uma filosofia para o justificar. Ainda sem a digestão do único hamburger de vaca comido nestes dois meses feita, embarquei no Rajasthan Express, que me levou pelas paisagens desertas do quadrante noroeste até ao Rajastão, onde em Jaipur, Pushkar, Udaipur, Jodhpur, Kumbalgarh e Ranakpur me iniciei na história do império Moghul e dos Rajás e onde esperei para ver o mais magnífico sol pôr-se nos terraços do forte de areia em Jaisalmer. A três dias de regressar a casa, depois de ter feito uma incursão inesperada pelas terras do Ceilão, encontro agora em Goa, onde a chuva tropical ameaça não parar, algum tempo para terminar o vigésimo livro e arrumar a cabeça depois da mais longa viagem da minha vida.

Guruji.

“The best for last” repete o G.P., enquanto me desvio das bostas que povoam as ruas estreitas de Varanasi. A intenção inicialmente era ficar dois dias mas não querendo resistir à magia do local, arrastei a minha partida. Varanasi é, de todas as cidades sagradas na índia, talvez a mais mística. Aqui vêm terminar os corpos de milhões de hindús que envoltos em panos coloridos e perfumados em sândalo sobem as colinas da cidade para se entregarem às chamas da fogueira que, junto ao Ganges, não param de lavrar. Embora perturbadora, a imagem dos corpos consumidos pelo fogo junto à família que, vestida de branco, está proibida de chorar uma lágrima que seja para que a alma não encontre barreiras à ascenção divina, não deixa de instigar alguma beleza cromática.
Enquanto me vai contando as últimas estórias do irmão viúvo que passa os dias a deambular pelas ruas à espera que a cirrose lhe dite o destino final, continuo fixado na conversa que tivemos ontem. Visitávamos o local onde o Buddha terá dado o seu primeiro sermão e o G.P. (abreviatura para Gajamand Pamdey, o guia de 70 anos que contratei em Varanasi e que facilmente daria uma personagem de banda desenhada) ia fazendo questão em convencer-me que o destino não só existe como é incontornável. Falou-me das três coisas que aparentemente não conseguirei mudar: quando e onde nasço, quando e onde morro, e o lucro ou prejuízo dum negócio próprio. As duas primeiras não tinha eu como argumentar. A terceira, embora facilmente contestável, fica agora no role de boas desculpas para dar num futuro emprego caso as coisas corram mal. Em franca provocação perguntei-lhe: “Imagina que aparecia agora aqui uma cobra a dois metros de ti a bloquear-nos o caminho. O que é que fazias?” Do alto dos seus 70 anos de experiência e imperturbável convicção no destino respondeu: “Continuava a andar”, enquanto apontava para o céu com a mão direita como quem diz “É Ele que decide quanto o meu tempo estiver para chegar”. Foi naquele momento que percebi, com a rapidez com que uma cobra rasteja para mudar de sentido, que tinha encontrado o meu “guruji”. Para os hindús o guruji funciona como o líder espiritual, um homem que embora deste mundo, pela sua sapiência e pela forte ligação espiritual às coisas do além, ganha um estatuto quase sobrenatural.

O slalom por entre as bostas matutinas fica agora dificultado com a mochila às costas mas não fazer um desvio para conhecer o guruji do meu guruji G.P. antes de seguir para Agra parecia-me agora rumar contra o destino. “The best for last” repete freneticamente e pela última vez o G.P., antes de eu subir as escadas e desviar as cortinas que me colocam agora frente a frente com o supremo guruji. É um tipo novo, trinta e muitos, barba e cabelo compridos, a fazer lembrar um ayatollah, com o sorriso provocatório de alguém que sabe que nasceu com um dom e que só com um olhar de segundos nos tira a radiografia completa. Sentado no chão coberto por tapetes, a fumar pachorrentamente um cigarro e a beber um copo de chá perfumado, vai olhando para os quadros que decoram a pequena sala - um Jesus crucificado, um Buddha pensativo de pernas cruzadas e uns quantos Vishnu e Brahma e outras tantas reincarnações - enquanto espera que eu decida que consulta esotérica vou querer pagar. Sempre aleguei que não acredito em previsões astrológicas mas sou cauteloso o suficiente para não negar totalmente à partida uma coisa que desconheço. Optei pela consulta mais básica e barata, umas 1500 rupias, enquanto ele tenta convencer-me a escolher a mais completa, depois de duas raparigas claramente perturbadas com a consulta que tinham terminado há uns minutos terem voltado a entrar na sala para declinarem comprar por umas 10 mil rupias a cura para os problemas que o guruji teria visto no seu caminho. Além da descrença em tudo o que seja esoterismo bacoco também sempre aleguei que a experimentar fazer uma coisas dessas, teria de ser numa altura em que o meu estado de espírito e a minha força interior estivessem num ponto alto e as minhas convicções inabaláveis, porque há coisas que nunca se está preparado para ouvir e outras que ouvindo não saberemos como digerir. Em todo o caso, este parecia-me o momento certo. Foram 20 minutos de intensas revelações que a bem da futurologia e da verdade cósmica sou forçado a resumir. Aqui ficam as palavras do guruji:

• Desde os 26 anos que entrei na melhor fase da minha vida mas a fase de maior felicidade começará aos 30.
• Aos 31 anos terei o meu primeiro filho - neste caso uma filha - e esta será uma fase de crescente sorte na minha vida. Terei 3 filhos no total (filha-filho-filha) o que (atenção o guruji não disse isto) deixará a minha mãe tranquila por saber que em breve terá uma neta.
• Serei milionário aos 35 anos com um negócio próprio, que poderá acontecer nas áreas dos têxteis, da imobiliária ou do import-export.
• Irei casar com uma mulher mais nova, estrangeira e do ramo das artes. Miúdas que não entrem nesta categorização, temos pena, mas estão fora da corrida.
• Vou ter uma vida longa e recheada, até aos 82/83 anos. A avaliar por isto, até lá posso lutar contra cobras e leões e enfrentar todo o tipo de perigos.
• Entre os 39 e os 42 anos tenho de evitar desafios radicais como sejam saltos de paraquedas e carros rápidos.
• Não foram vislumbrados problemas de maior na minha vida (saúde e afins) e os poucos males de que padeço são a dívida que estou a pagar por uma vida anterior em que terei sido meio patife, meio pulha.
• Se não tivesse sido gestor, teria sido professor ou arquitecto, o que a bem da verdade, foram realmente profissões que cheguei a ponderar.

Depois disto, por 5000 rupias foi-me oferecido um colar de pedras que ao que parece me afastaria de todos os males. Mas, como diz o meu guruji, não há nada que eu possa fazer para fugir do destino. A acreditar nisso, dou um abraço ao G.P. na estação suja de Varanasi e penso nas opções que tenho para gastar as 5000 rupias que acabei de poupar. Não foi difícil decidir: vou adiar o meu regresso a casa para início de Setembro e dar um salto ao Sri Lanka.

Ceilão.

As armas e os barões assinalados,
Que da ocidental praia Lusitana,
Por mares nunca de antes navegados,
Passaram ainda além da Taprobana,
Em perigos e guerras esforçados,
Mais do que prometia a força humana,
E entre gente remota edificaram
Novo Reino, que tanto sublimaram.

Estes dois meses de viagem pelo subcontinente indiano foram, em larga medida, um revisitar dos Lusíadas, canto a canto, embrenhado numa aula de história ao vivo e a cores. A máxima de que “sucesso é fiasco atrás de fiasco sem perda de entusiasmo” fez-nos dobrar cabos das tormentas, ser os primeiros a chegar aqui e dominar o Mundo durante algumas décadas. Ler isto nos livros de história cheira a mentira mas ver na primeira pessoa que os Da Silva dominam o negócio dos transportes no Sri Lanka, que há Fonsekas a torto e a direito depois de 500 anos de estarmos no Ceilão e que palavras como “sapato”, “vidro”, “armário” e tantas outras são de uso corrente não deixam margem para dúvidas. Uma roadtrip de 9 dias pela Taprobana (que mais tarde se tornou Ceilão e recentemente Sri Lanka), foi não so viajar por um canto dos Lusíadas como visitar uma ilha que durante 30 anos e até há oito meses atrás esteve em guerra civil e onde ainda não se conseguem conduzir mais do que 50 quilómetros sem um checkpoint para segurança ou tomar banho na praia sem ter um soldado a escoltar-nos de metralhadora em punho, com receio de que haja ainda Tigres Tamil à solta.
Ficou a cargo do Vee Jeh Singhe, nosso condutor de serviço (mais uma personagem de ficção saída de algum filme independente) mostrar-nos o outro lado do país, guiar-nos por Kandy, onde na Guesthouse Lake Bungalow encontrámos mobiliário português, pelo Grand Canyon de Sigaryia, pelas plantações de chá do Ceilão em Nuwara Ellia e Ella, levar-nos a um safari fiasco em Yala e conduzir uma noite inteira até à magnífica praia virgem em Trincomalle, onde repousámos magnânimamente durante três dias e a compensar-nos num safari em Pinawella onde vimos elefantes à séria. Depois de nove intensos dias na estrada ficou a vontade de voltar a um país que recomeça agora do zero mas onde a simpatia é certamente milenar, onde o soldado de metralhadora em punho sorri com a mesma ingenuidade do empregado do hotel, da mulher que manda na padaria e dos posters do presidente, que invadem agora todas as paredes que ainda parecem estar livres.

Setembro, últimos dias.

Regresso agora onde há dois meses começou esta jornada: Bombaim. Por um lado parece que foi ontem, por outro parece que foi há uma eternidade atrás. Foi uma viagem que mudou a minha vida, tal como todas as outras que fiz antes. De forma persistente, quase perturbadora, sinto a necessidade de sistematizar de que forma esta viagem me terá moldado. Mas o que me vem à cabeça não são sistematizações ou grandes revelações. Vejo as escadas do Mondegar e os paquistaneses a desembarcar em Chowpatti Beach antes dos ataques de Novembro, relembro os pobres e os miseráveis de Calcutá, os que esperam a morte no corredor de Kalighat e os putos a correr nos corredores da Daya Danh com a energia de quem não sabe que não há mais lugar nenhum para onde ir. Saboreio o menú do Olypub, o bolo de chocolate do Flurry, a fresca da Kingfisher sentado no páteo do hotel e a caldeirada de peixe que jantei no meu 29º aniversário em Goa. Sinto o cheiro dos combóios apinhados de gente e da comida que religiosamente às oito sai das mochilas das famílias que vão passar a noite a olhar lá para fora enquanto eu luto contra as insónias no beliche lá de cima. Ouço os sotaques do português nas aulas da universidade, as palmas dos milhares em Tarakeswar, os motores dos carros que escoltam o líder da oposição e as metralhadoras silenciosas no Sri Lanka. Relembro as horas que arruinei a discutir por menos de um euro viagens de riquexó, a estação suja de Barddhawan e os yogis que me serviram a comida dos deuses. Repito todas as respostas para as perguntas que tinha antes de vir, todas as novas perguntas que cá descobri e todas as palavras que no Ceilão soam a português. Sonho com a estória do Taj Mahal, com a vista dos terraços de Jaisalmer e com a praia de Trincomalle. Releio todos os livros magníficos que cá comprei, coloco-me na pele do Branson, do Obama, do Bin Laden e do Monge que vendeu o Ferrari. Olho para os cartões de visita das pessoas que aqui conheci, do negociante de automóveis que se tornou Cônsul Honorário, da professora que decidiu começar um curso de português na universidade em Calcutá, do Arindam que me afastou do chão sujo e revolvido da estação de Barddhawan, do G.P. e do Vee Jeh, do cozinheiro americano que conheci no autocarro a caminho de Colombo e que anda à volta do Mundo a trabalhar em restaurantes para aprender a cozinhar tudo o que há para aprender, do australiano que 95% das refeições só come fruta porque acredita que lhe dá paz de espírito ou da melhor amiga da dona da Guesthouse em Kandy, que vim a descobrir é sogra duma portuguesa que vive na Rua República da Bolívia, a 100 metros da minha casa.
Sistematizo tudo isto e o resultado é somente um sorriso do tamanho do Mundo.

Diário de Viagem - quarta semana

2009-08-09T00:21:00.001+08:00

7 de Agosto, quarta semana.

Santa Unção.

As cartas e as fotografias penduradas na parede não me deixam mentir. Depois de estar há quase um mês em Calcutá resolvi finalmente aparecer. O ambiente é hostil e nos 100 metros quadrados abertos à minha frente, ninguém esboça um sorriso, camas dum lado e de outro encarquilham-se num corredor onde dificilmente passa mais de uma pessoa. Cheira a morte. Estou finalmente em Kalighat, na casa dos que esperam a morte e dos desafortunados, onde em 1955 o Missionaries of Charity da Madre Teresa começou. As cartas do Vaticano e as fotografias com a visita do Papa em 1977 não me deixam mentir. É uma casa sem emoção, parece um filme em pause still. O contraste com Daya Dahn, onde acompanhei miúdos deficientes durante 3 semanas, embora um filme que terá um desfecho semelhante, é evidente: onde lá há cor aqui há paredes frias, onde lá se ouvem gritos de crianças extasiadas aqui ouve-se a tosse dum tuberculoso que se encosta ali no canto. Onde lá há vida em todos os corredores, aqui a vida corre a conta-gotas, como naquele tubo de soro. Era aqui que inicialmente tinha pensado em ser voluntário. Um misto de medo e cobardia impediu-o. Foi um chuto claro para a defesa, para que a estória recente do velhote que morreu nas mãos dum voluntário enquanto lhe dava banho ou do outro que foi à casa de banho e não mais voltou não se repetisse comigo. Mas a verdade é que a curiosidade acabou por me consumir ao ponto de me trazer aqui no meu último dia, para que as pazes com a minha consciência se consagrassem e a missão em que vim recebesse a santa unção.

Longa metragem.

Calcutá fica agora para trás. Depois de quase um mês aqui, definitivo sentimento de missão cumprida. Uma experiência de voluntariado era uma ideia que já vinha a amadurecer há algum tempo e, como já tinha acontecido antes, fui à procura das condições para a colocar em prática. Em um mês não se muda o Mundo mas começa-se a mudá-lo. É um mês difícil de descrever: ver ao vivo e a cores aquilo que estamos habituados apenas a ler ou ver nas notícias, ter mais próxima do que queria a noção de que a vida é um rastilho que se consome ao segundo e que o dia de amanhã só em parte depende de nós, foi bater com a cabeça numa dura parede de fragilidades. Foram quase trinta dias de intensa reflexão, o que foi facilitado pelo facto de esta ter sido uma aventura solitária. E não teria feito sentido ser doutra forma. Ao contrário duma viagem em que é bom ter alguém com quem partilhar o que se vê, esta não era uma experiência ao som de brindes de cerveja, de saídas à noite e de incursões de shopping. É antes um retiro em que é preciso tempo para absorver o que se vê, para se comover à vontade e para re-alinhar realidades e virtualismos. No fundo, uma experiência em que cada um encontra nela um sentido próprio e individualizado. Não tenho planos para o futuro próximo, mas sinto que aqui terminou apenas a primeira parte duma longa metragem em que seguramente há ainda muito por rodar. Embora trivial, a crua verdade é que a grande maioria de nós pensou já em fazer trabalho de voluntariado aqui e ali, mas insistimos em desculparmo-nos com as inconvenientes circunstâncias da vida para o adiarmos, usando de quando em vez um pouco de caridade para serenar as angústias que nos consomem quando vemos um pobre ou um deficiente na rua ou usando a oração da noite para pedir-Lhe que acorra em seu auxílio. Tal como a matemática, geografia ou história, a disciplina de voluntariado, num sistema escolar progressivo, deveria ser obrigatória. Nem tanto pelo contributo social mas antes pela destruição dos ambientes assépticos e alienados da realidade, em que nos habituámos a viver.

Calcutá, posso dizê-lo agora, é a minha terceira casa, depois de Lisboa e Shanghai. Houve tempo para tudo, para fazer bons amigos, assistir a concertos de Serod e ainda a palestras com laureados Nobel, comer excelente comida e por as leituras em dia. Fica a promessa de um dia regressar. E a realização de que, pelo menos durante um mês, não levei um vida estúpida e inconsequente.

A cor dos Deuses.

“Who am I?...Who am I?... Who am I?...” eram os únicos sopros que ía ententendo no meio daquele emaranhado de Bengali, enquanto com as duas mãos segurava a folha seca de onde ia tirando os pedaços de Prasad e olhava para ele, com a reverência com que se olha para alguém importante.

5 horas da tarde e entro no combóio que liga Santi Niketan a Barddhawan. São 50 minutos de viagem e 5 horas que me esperam na estação até que às 22h chegue o combóio que em 12 horas me levará a Varanasi. Tinha ido a Santi Niketan ver a universidade - uma das mais vanguardistas de todo o Mundo - e encontrar-me com o Dr. Amrati Sen, respeitado professor do Departamento de Inglês e de quem tinha a referência. Depois de bater a quase todas as portas da vila finalmente encontrei a sua mas parece que tinha ido a Darjeeling para um seminário. Deslocação em vão, pensei eu, enquanto olho por cima dos ombros dos tipos que estão à minha frente e procuro um lugar no combóio para me sentar. Andar num combóio na Índia é uma experiência surreal e tentar encontrar um lugar vago mais surreal ainda. Acabo por colocar as duas mochilas que trago encostadas ao corredor de entrada e a pensar em como disfrutar dos 50 minutos que se aproximam. “Não fales com ninguém, não aceites comida de ninguém” são os conselhos que trago dos amigos de Calcutá e ao que parece a forma segura de evitar roubos desnecessários por envenenamento. Claramente contradições em que se envolve a espiritualidade extrema deste povo, mas dada a densidade do tópico, não me apetece reflectir. Esta vinda a Shanti Niketan tinha sido em toda a extensão um erro, mais não fosse pelas cinco horas que ia ter de esperar na estação em Barddhawan. Ainda a factualidade crua do conselho me passeava pela cabeça quando alguém me toca no ombro. “Fazeres a viagem aqui não vai ser muito confortável. Tenho algum espaço ali junto ao meu banco, podes trazer as mochilas e colocá-las lá. Acompanha-me”, disse-me o estranho. Ao princípio neguei, alarmado pela temporalidade pertinente do conselho, mas perante a insistência cedi. Lá pus as malas em cima dum banco meio desocupado, negando o convite a sentar-me para assegurar a defesa do meu capital. O tipo, diria duns 25 anos, inglês impecável - o que começa a ser raro nesta zona - tinha uma conversa simpática. Depois das apresentações feitas, de me dizer que era de Barddhawan e que estava ali com o pai (um velhote com ar tenso sentado à minha frente) de regresso a casa, ainda tentou oferecer-me comida, oferta que simpatica e exaustivamente declinei. Exceptuando a figura do pai, todo o enredo ia batendo certo com o dum eventual envenenamento premeditado e fui jogando na defesa. Mas na verdade, à medida que o tempo foi passando e a conversa ia fluindo, e fruto de uma alguma ingenuidade minha que creio agora nunca desaparecerá e duma incapacidade crónica de chutar o risco à primeira em troca de uma boa estória, fui relaxando. A viagem terminou com o convite para durante as cinco horas que tinha o acompanhar a uma viagem rápida de reconhecimento à sua cidade. Esta vinda a Shanti Niketan teria sido em toda a extensão negligenciável, não tivesse eu cedido.

O peso excessivo das malas que trazia não iria tornar o percurso fácil e pergunto-lhe se há algum sítio onde as deixar. Depois de um telefonema rápido diz-me que vamos a casa dum amigo e que lá posso deixar a bagagem. Meia hora de riquexó e chegamos finalmente. À porta recebe-nos o amigo - um tipo imberbe mas com ar “sabido” - que acompanhado pelo irmão nos escolta até ao segundo andar da casa. Umas escadas sombrias, mal construídas, levam-me a um corredor escuro com paredes por pintar e ao longe finalmente um quarto a meia-luz. Aproximo-me e vejo ao fundo vultos em movimento. Ele pede-me que entre no quarto para deixar as malas e assim fiz. Lá dentro, sentados em cima duma cama, conto sete pessoas que me dão as boas vindas à boa maneira indiana, com as duas mãos juntas, juntas ao peito, em forma de reza. O pai, um velhote que me faz lembrar o Ghandi, olha pela janela, observando aquilo que parece ser o movimento ordeiro de regresso a casa no final do dia enquanto a mãe, a tia, a irmã e os três irmãos assistem à novela. Apressam-se rapidamente a convidar-me para sentar, enquanto servem um sandesh e um copo de tchai (chá com leite e especiarias). A casa é modesta mas a hospitalidade que dali emana rapidamente a transformou num potencial hotel de luxo. Estão interessados em saber o que um português faz por ali, como nos conhecemos, e sendo amigo dum amigo da casa, rapidamente tenho o irmão mais novo a querer tirar fotografias, a tia a oferecer mais chá e a irmã mais nova que entretanto espreita pela fresta da porta para ver quem é o desconhecido. Termino o meu chá e juntamente com o meu amigo de circunstância lá descemos para a caminhada de final de tarde.

Foi essencialmente uma espectacular excursão aos principais templos de Barddhawan: vi o Rama, o Krishnha, o Hanuman (Deus Macaco), o Vishna, o Maasarbamangala, fui iniciado nos rituais da água sagrada e da pinta na cabeça, do ajoelhar no chão, do bater com a cabeça e de pedir um desejo, fui abençoado pelos sacerdotes e feiticeiros. Templos em antigos palácios, estátuas de todas as cores, dourados, azuis, rosas e laranjas que se espalham por um espaço místico e que me fazem agora acreditar que a religião não é afinal uma coisa de pessoas sisudas e de sermões, de beatas de preto e branco ou de fundamentalistas de missa domingueira que na segunda feira já esqueceram o que o padre pregou no dia anterior. Tento absorver o mais que posso, faço perguntas e tento dar as respostas mas no meio de tudo isto ainda não consigo compreender a razão de estar aqui. Na visão ocidentalizada do Mundo em que crescemos, embora não seja algo de que me orgulhe, procuro na cabeça dele o motivo explícito para me estar a acompanhar com toda aquela satisfação. Não é que eu ache que não merecesse este tratamento (aliás, não tinha feito nada até ali para o desmerecer) mas meia dúzia de indicações na estação com um mapa seriam suficientes para orientar um estrangeiro em Barddhawan. Creio que teria sido isso que eu teria feito. Com o mesmo espírito que aceitei o convite dirigi, assumindo em pleno o risco, a pergunta: “Tenho de te agradecer a magnífica hospitalidade, transformaste uma tarde perdida na estação num roteiro espiritual magnífico. Mas daquilo que percebi o teu pai queria-te em casa cedo, tás sem trabalho, conheceste-me faz um par de horas mas, no entanto, aqui continuas como se fôssemos melhores amigos da escola ou alguém a quem deves um favor. Posso perguntar-te porquê?”.
A forma seca e desprovida de sentimento com que a coloquei fê-lo parar de andar, bem no meio da estrada. Mas rapidamente, como se a secura fosse agora uma forma de competição, respondeu: “Vocês ocidentais têm dificuldade em perceber a espiritualidade. Nós hindús veneramos 36 mil deuses e um deles é a alma, a tua, a daquele vendedor, a do professor que cumprimentei há pouco. Ao estar a acompanhar-te estou a prestar tributo aos Deuses. A cor, o país, a religião da pessoa não importa. Se eu fizer o bem, receberei o bem, e isso é suficiente para mim”. Embora em vias de extinção, esta visão inclusiva, ingénua e espiritual do Mundo tem aqui um seguidor. No meio da merda em que todos os dias nos atolamos, da corrupção dos vizinhos, da decadência dos sentimentos e das relações falsificadas, da cor do dinheiro, da idolatria, da fisicalidade do espírito e da futilidade da vida, aqui em Barddhawan, cidade que nem tem lugar nos guias mas onde há uma suja estação de comboio, aprendi mais uma lição de pura e simples humildade.

O sol já há vários quinze minutos desceu atrás do Hindu Gourjamath. Entramos agora pelos portões, eu meio atordoado a tentar encontrar a sala donde vêm a voz do guru, ele a cumprimentar um yogi, amigo de infância. Encontro finalmente a ante-câmara onde muita gente, sentada no chão de perna cruzada, ouve os ensinamentos do Swami Chinmayananda - aquele que aprendeu tudo, os dentros e foras da mente - sobre o bem e sobre o mal. Do alto da sua barba e cabelo compridos e da sua túnica laranja, emana a sabedoria secular de quem demorou 21 anos a decorar as sagradas escrituras. Depois de sentados cinco minutos a ouvir levantamo-nos, com a discrição que me é possível sendo o único estrangeiro na sala e, até ver, na cidade. O relógio badalou imaginariamente as oito horas quando o Arindam me puxa para dentro da entrada da casa onde vivem todos os yogis, homens que em nome da sua religião, se despiram de todos os bens materias e prazeres terrenos para se dedicarem solenamente ao serviço dos deuses e da comunidade. Servem os pobres, os doentes e os oprimidos. Os dias, quando não de trabalho comunitário, são de meditação, para que a paz interior fortaleça a sua convicção. Aos mais novos cabe-lhes a árdua tarefa de ir mendigar para a rua, não com o objectivo de obterem receitas, mas simplesmente de experienciarem a crua rejeição dum pobre e deixarem para trás e para sempre o seu leviano ego.

Depois de um discurso de dez minutos e concluída a tradução, finalmente entendo. Enquanto seguro com as duas mãos a folha seca que contém a comida dos deuses, olho para ele com a reverência de quem olha para alguém importante, e percebo agora que o que levou o homem que está mesmo à minha frente a tornar-se yogi foi o mesmo role de perguntas metafísicas que todos nós, cada um no seu tempo e com a sua profundidade, se coloca. “Who am I ?”. Serei eu o espírito ou o corpo emprestado que o carrega e que observo de manhã ao espelho? De onde venho e para onde vou? Estamos nós destinados a nascer, crescer e morrer ou pode a nossa passagem perpetuar-se em alguma coisa? O Swami Chinmayananda encontrou aqui as respostas para as suas perguntas. Ao meu lado senta-se aquele que de circunstancial passa agora a amigo - Arindam Pal - e que venho a saber que só por força do pai - que vê no filho único o sustento da família - não chegou ao final do caminho para se tornar um yogi e para também ele poder debaixo deste mesmo tecto encontrar as respostas às perguntas que o inquietam.

A tarde vai longa. Regresso para ir buscar as malas, para mais um chá e uns bolos secos, para uma sessão de fotos e de perguntas e para um adeus sentido do irmão mais novo, que corre agora à janela para ver o riquexó sair e não mais voltar. Tudo levaria a pensar que estaria agora sentado no chão sujo da estação à espera do comboio e a lamentar a minha ida ostensiva a Santi Niketan, mas não. Quis a negação da teoria do envenenamento premeditado, a crença impregnada dos 36 mil deuses e o corredor sombrio onde deixei a mala que o chão da estação continuasse sujo e revolvido. Eu e o Arindam terminamos o início da noite à mesa dum restaurante, no andar de cima do hotel da rua principal, a tentar responder a algumas perguntas que só alguém que não renunciou a todos os prazeres terrenos continua a perguntar. Bem de cima do meu ego tiro quatro notas da carteira e de forma crua sacudo-as em cima da conta que acabaram de trazer. Em Barddhawan, quis eu que a cor do dinheiro fosse ao final do dia legimitada na retribuição do bem.

Diário de Viagem - terceira semana

2009-08-01T15:56:00.001+08:00

31 de Julho, terceira semana.

Gourmet.

Sou maluco por comida. Já o sabia há muito tempo mas nada como uma nova amostra para o reconfirmar. Medicamente falando o diagnóstico não será fácil pela multiplicidade de sintomas mas arrisco-me a entrar em território que não domino e dizer que sou uma forma de hiperactivo gastronómico, um crónico do chocolate, um tetraplégico das jantaradas, um maníaco-depressivo dos cozinhados da mãe e um epiléptico das coisas boas. Depois de mais de dois anos de sofrimento na China - onde cada refeição é para mim um sacrifício e onde cheguei a pensar que estava para sempre curado - voltei na Índia a sentir delírios gastronómicos e a reafirmar a minha convicta loucura. Voltei a pensar em comida mais de vinte vezes por dia, a decidir à hora de almoço o que me apetece comer ao jantar, a perder mais de meia-hora a decidir a que restaurante vou, a dar gorgetas ao cozinheiro e a dormir por quatro euros para poder financiar almoços e jantares a dez. Seja especialidades de Goa, do Rajastão ou de Bengala, seja Tikka, Massala ou Tandoori, demore uma hora a cozinhar ou me custe os olhos da cara, o importante é que seja em quantidade generosa e esteja apurado de tempero.
Andar pelas ruas de Calcutá é um convite explícito a espasmos gastronómicos: as cores do açafrão e da lima pendurada nos carros dos vendedores ambulantes, o basmati a retintar na panela, o cheiro do caril de côco, os bolos a fritar, o naan a sair do forno e o tipo que insistentemente convida a sentar. Na recta final da minha estadia em Calcutá e ainda antes de partir sinto já falta da comida pujante do Rajastão no Peter Cat, das especialidades vegetarianas do Teej, da galinha e da comida sino-indiana do B-B-Q, dos bolos de chocolate do Flurry, do caril do 6 Balligunge Place (onde vim a descobrir que uma das especialidades locais é um peixe que dá pelo nome de Rui e onde sempre que lá vou o viciante gelado de cajú com bolacha é por conta da casa) e do cantinho do Olypub que reconfirma a teoria universal de que quanto mais tasca menos rasca.
Sou maluco por comida. Medicamente falando o diagnóstico não será fácil pela multiplicidade de sintomas mas arrisco-me a entrar em território que não domino e a dizer que não tem cura.

Javadpur University.

Tudo tem um início. A Patrícia apresentou-me virtualmente ao Dr. Freitas Ferraz que me pôs em contacto com o Embaixador de Portugal em Nova Delhi, que me encaminhou para o Mr. Ravi Poddar, que por intermédio do Anup me fez chegar à Obra da Madre Teresa. Simultaneamente, através do ciber-espaço e noutro escadear de contactos informais, cheguei ao contacto com a Sandra (que não conheço nem nunca vi) que me cedeu o contacto da Rita, que por sua vez é amiga de longa data do Anup. Viajar não é mais do que um encruzilhado de surpresas e aqui estou eu em Javadpur University, convidado pela Rita - local de passaporte mas apaixonada por Portugal, onde estudou e viveu - para vir conhecer uma das suas turmas de português e para contribuir com aquilo que a minha experiência lusófona me deixar. Encontrar em Calcutá alunas de português de Portugal foi para mim uma surpresa em toda a linha, e mais surpreendente ainda foi ouvi-las falar de Fado, da Amália e da Marisa, dos Lusíadas que leram em versão traduzida, da saudade e do desenrascanso, da bica, do pastel de nata e da RTP, do Cavaco e do Álvaro Cunhal, com um entusiasmo e um romantismo que contagia, e com a esperança de conhecerem um dia o mesmo país donde há 500 anos saiu o Vasco da Gama. Viajar não é mais do que um entrelaçado de surpresas e aqui estou eu em Javadpur University a saber que se está a trabalhar num projecto para em 2012 se abrir um restaurante português em Calcutá, ao mesmo tempo que em cima da mesa descansa o CD de fados cantado e gravado pelas próprias e que gentilmente me ofereceram.

Viajar não é mais do que um emaranhado de supresas e aqui estou eu a descer as escadas de Javadpur University e a constatar que o Português não é só dos portugueses, é também das turmas de Calcutá e do resto do mundo, das praias de Goa, do nome de Bombaim, do Mr. Ravi e do Anup, lá em baixo do Sri Lanka, dos casinos de Macau, das fortalezas de África e do Cabo da Boa Esperança, dos fiipinos que enterraram o Fernão de Magalhães, das Caraíbas e do Samba do Brasil. É ainda dos “kopos” e dos “hirumanos” no Japão, do pastel de nata na China e dos Sequeira, dos da Silva e dos Fernandes do Industão. E, porque não, de todos aqueles de cuja língua se vê o mar.

Leituras.

Além do recorde pessoal de mais fatias de bolo de chocolate numa semana que foi batido há uns dias, preparo-me também para bater o recorde pessoal de livros lidos em 7 dias: nada mais nada menos que quatro. O tempo disponível e o ambiente propiciam o feito. Tentei aliar a qualidade à quantidade e comprar títulos que façam sentido neste tempo e neste espaço. Comecei com O banqueiro dos pobres, um livro sobre o micro-crédito iniciado pelo Banco Grameen na pessoa de Muhammad Yunus (Prémio Nobel da Paz) e que aqui já ao lado, no Bangladesh, tirou da pobreza milhões de pessoas, lutando contra fortes barreiras culturais e religiosas. Tudo começou com um empréstimo de 22 cêntimos a uma mulher que por conta doutrém produzia cestas de bambú e que com este apoio se tornou micro-empresária. Parte da estória passa-se em Calcutá o que lhe confere uma mística particular mas acima de tudo é um exemplo inspirador que deixa a certeza de que a pobreza pode ser irradicada do planeta, sem recurso à caridade. Assim haja vontade. Seguiu-se o Business Stripped Bare do Richard Branson, fundador da Virgin, e que é uma mistura de auto-biografia com lições de vida e estórias mirambulantes daquele que para mim é o maior gurú do empreendedorismo, que começou a vender CDs aos 19 anos e que aos 60 se prepara para colocar em órbita a primeira nave espacial tripulada. Um magnífico livro, a reler, e que numa altura em que estou desempregado me faz pensar se o passo certo é continuar a trabalhar para encher os bolsos a terceiros que já os têm a transbordar ou se a decisão correcta não seria começar a encher os meus. Nas entrelinhas é também um reafirmar de que viver significa assumir riscos e cometer loucuras porque “the brave may not live forever but the cautious do not live at all”. Há dois dias comecei o Hug your people, um daqueles livros de gestão bem americanos sobre como criar uma equipa vencedora, baseado em técnicas de motivação e inspiração. É um livro de mesa de cabeceira mas em todo o caso ajuda a distinguir um mau dum bom ambiente de trabalho. Agora a meio vai o Inside Al-Qaeda, um livro escrito por um investigador que teve contacto directo com centenas de membros da organização e que neste livro deixa a nú a essência de Bin Laden e todas as tácticas e estratégias desta que é apelidada a Rede Global do Terror. Estando na Índia, entrincheirado entre dois países que albergam células terroristas (Paquistão e Bangladesh) pareceu-me um bom livro para adormecer.

Diário de Viagem - dia 17

2009-07-27T16:11:00.000+08:00

26 de Julho, dia 17.

7 e 45 da manhã e toca o telefone. É o sobrinho do Mr. Ravi a adiar para as 10h30 o que estava previsto acontecer às 9h30. Não foi propriamente mais uma hora de sono porque preferi apostar no english breakfast do Flurry’s ali em Park Street. Tornei-me na última semana um habitué do local que é aqui em Calcutá (cidade conhecida também pela boa doçaria) um local sagrado para os crentes na religião da chocolateria de bom nível. É o meu caso, levo o ritual a sério e, qual extremista, depois do almoço passo lá sempre para fazer assentar o repasto e digerir um livro. Segui dali para o Bengal Taj Hotel, onde me tinham pedido que esperasse pelo Mr. Ravi. Cheguei um pouco mais cedo e na hora prevista compareceu o anfitrião da visita que se ia seguir, acompanhado do sobrinho e de, presumo eu agora, um amigo dele.

‘Rui, bom dia, que tal Calcutá depois de uma semana? E o trabalho corre bem?’, pergunta-me ele.
‘Até agora não podia estar a correr melhor, depois de um ou dois dias de habituação, já me sinto em casa’, digo-lhe eu. Em tom de brincadeira lá me diz que muitas das pessoas deslocalizadas pela empresa para cá se sentem azaradas no início mas acabam por não querer voltar. ‘Há qualquer coisa especial nesta cidade de facto’, leva-me a concordar. Nisto chega um jeep da polícia e outro à civil. ‘Vamos’, diz o Mr. Ravi. ‘O meu amigo chegou!’. Já sabia ao que ía, só desconhecia a amplitude do arranjo. Sai do carro um homem nos seus sessentas, bem vestido - com uma túnica azul, calça branca e sandália distinta -, cabelo puxado para trás e óculos demodé. Tinha acabado de ser apresentado ao líder da oposição de Calcutá, que ao que parece anda em conversações com o congresso local para uma aliança que destrone a já antiga maioria comunista. Apressou-se a entrar no carro e eu, juntamente com o sobrinho e o amigo entrámos num Toyota branco, impecavelmente limpo, com ar condicionado - luxo que ainda não tinha sentido em Calcutá - e um Alpine que pelas colunas de trás explodia um beat cool, bem indiano. À frente o motorista.

A viagem que normalmente demoraria 2 horas, levou-nos apenas 1 hora a percorrer. Os limites de velocidade foram escrupulosamente cumpridos mas o facto de termos um carro batedor da polícia a escoltar-nos - dada a personalidade que ali ía - tornou as coisas bem mais rápidas. Íamos a caminho de Tarakeswar, local sagrado dedicado ao Deus Shiva e onde todos os ‘mês 5’ do calendário hindú (o mês de Julho para nós) de cada ano, milhares de fiéis de todas as proveniências aqui vêm para prestar divino tributo. O rito é simples: cada fiel transporta aos ombros dois potes cheios de água proveniente do Ganges (o rio sagrado para os hindús, que nasce nos Himalaias), cada um deles preso às extremidades de uma cana de bambú e decorado com panos coloridos, flores e todo o tipo de ornamentos que se possa imaginar. Vão em direcção a Tarakeswar, local onde está o templo e onde deverá ser vertida a água. Em procissão vai também um cortejo alegórico com figuras de deuses que, embora longe dos 36 mil existentes para os hindús (há inclusivamente um Deus dos livros, porque como faz questão de clarificar o Rishabh e eu concordo, faz todo o sentido que o conhecimento seja deificado) é suficiente para fazer parecer isto um desfile de carnaval. São milhares de pessoas que vamos encontrando ao longo destes 80 km que estamos a percorrer, entremeados por estações onde se pode parar para refrescar e descansar. É um festival de cor impressionante, e uma espiritualidade que contagia. Há velhos, novos, ricos e pobres, descalços, doentes, deficientes, mas nestas diferenças reforça-se a união. Distante da penitência e do sofrimento patentes na peregrinação a Fátima, esta festa inspira em mim um tipo de sentimento muito diferente.

Chegamos finalmente, não ao templo como eu contava, mas a uma das grandes estações de paragem, da qual o Mr. Ravi é o presidente e, julgo eu, o mecenas. É um local inexplicável: milhares de pessoas, deitadas no chão e onde abrigadas do sol dormem o que podem, outras esperam junto à porta do refeitório onde lhes será servido gratuitamente a refeição do meio dia (e onde mais tarde, para delírio da multidão, me juntei de pernas cruzadas em cima do muro de cimento para com as mãos partilhar o mesmo almoço), algumas vertem copos de água uns atrás dos outros e salpicam os amigos, vendedores ambulantes, polícia à mistura, caminhos elameados, dois templos (onde houve ainda tempo para ser abençoado pelo “feiticeiro” de serviço), uma voz insistente que dum microfone longínquo faz ecoar nas colunas espalhadas pelo local as orações do momento e uma comitiva presumo eu de colonáveis que, junto ao Mr. Ravi nos guiam pelo recinto. Estava a achar estranho a cerimonialidade com que me tratavam (embora um convidado e único estrangeiro ali, estava a achar demasiado cerimonioso), enviando-me sempre para a linha da frente da comitiva, dando-me os melhores lugares para me sentar, apresentando-me a todos os distintos convidados. Tudo se clarificou no entanto no segundo exacto em que ouço o meu nome soar nas colunas (atravancado no meio de palavras indecifráveis das quais percebi ‘Portugal’) e vejo uma das personalidades movimentar-se até mim para, com uma vénia e com um juntar de mãos, inesperadamente e de forma gentil me medalhar com um colar de pérolas e flores. Não mais o tirei. Era agora claro não só para mim como para os milhares de pessoas que ali estavam que, juntamente com o outro tipo que por acaso era o líder da oposição, aquele mal amanhado português de barba por fazer, t-shirt branca e calças de pano era o convidado de honra. Mais não pararam de soar as palmas por onde quer que eu passasse, gesto a que eu sempre que possível (e incentivado pelo Mr. Ravi) respondia com um sorriso sincero e com um aceno de mão. Foi certamente o mais próximo que estive de me sentir uma rockstar, pelo que esta viagem além de tudo o mais encerra também o meu direito legítimo aos cinco minutos de fama a que todos, estou a crer, temos um dia direito.

São 3 da tarde e depois das despedidas regressamos a Calcutá. O ar condicionado que está agora no máximo ajuda a refrear a legítima excitação que este final de manhã e príncipio de tarde me proporcionou, enquanto lá fora os peregrinos, em sentido contrário e ainda longe da próxima estação, fatigados pela carga mas inabaláveis na crença, aguardam já pela sombra que mais adiante irão encontrar. Para mim seguramente transcendente, esta sucessão (quase perfeita) de escolhas fortuitas, de ligações, de sentimentos e de locais, de conhecidos e desconhecidos e de segundos que não poderiam ter sido outros, vai rastilhando esta sucessão de acontecimentos incríveis e de estórias para contar com que este país decidiu presentear-me.

Diário de Viagem - semana 2

2009-07-27T16:01:00.002+08:00

25 de Julho, segunda semana.

Calcutá, a cidade onde o tempo parou.

Fez terça-feira uma semana que aterrei em Calcutá. Depois do abalo inicial de chegar a uma cidade que parece que parou no tempo e que duvido alguma vez vá avançar, onde se dorme na rua apesar de os hotéis estarem a meia dúzia de tostões, onde homens puxam carroças mas há metro, onde se come com as mão porque sabe melhor e onde crianças morrem por não as lavarem, onde as vacas são sagradas e entopem o trânsito, onde todas as cores são possíveis, onde cheira a cozinhados da mãe em todas as esquinas, onde se esconde o Vasco da Gama, onde se toma banho na rua, onde o povo é sujo mas bonito, onde muçulmanos, cristãos, budistas, hindus e ateus vivem em paz e onde o partido comunista manda, onde há lixo que nunca mais acaba e não há onde por o lixo, onde abanar a cabeça para a esquerda e para a direita significa “sim” e “não”, onde se come por um euro e muita gente morre sem alimento e onde se discute filosofia na rua, sinto-me quase em casa. Há cidades que nasceram para ser degradadas, degradantes e paradoxais, mas é exactamente esse traço que lhes transmite o carisma e a imperfeição de onde advém toda esta energia.

O poder da mente.

Calcutá será eternamente a cidade onde me iniciei na meditação. O Gautam convidou-me para uma sessão domingueira lá para “trás do sol posto” e, empolgado, lá me juntei. Já há três anos que ele, todos os domingos, religiosamente lá vai. Diz-me que se sente outro agora, com uma paz de espírito transcendental. Já fez um ou dois cursos de introdução à cura prânica, também conhecida como ayurvédica, que resumindo e baralhando significa curar doenças através da meditação, sem qualquer recurso ao toque ou a medicação. Diz que agora consegue curar gripes com duas meias horas de meditação. Embora tendencialmente céptico na filosofia transcendental, sou um convicto no poder da mente e por certo este treino levará a qualquer lado. A primeira experiência para mim, tenho de admitir, foi um tanto ou quanto desmotivante. Foi meia hora com os olhos fechados onde me pediram que tentasse imaginar o planeta Terra a rodar à minha frente e que o agarasse com as mãos, que visionasse ora a chama do meu coração ora uma coroa em cima da minha cabeça ao mesmo tempo que inspirava e expirava de seis em seis segundos e entoava um “ohhhmmmmm” prolongado. Nos entretantos a voz do mestre, ao som duma musiquinha étnica, ia-nos dando instruções. Quando abri os olhos, meio ensonado, sem ver coração nem coroa, e ainda só a vislumbrar a ponta esquerda do pólo norte e a figura do Ramakrishna à minha frente, reparei em meia dúzia de tipos que claramente se teriam transcendido, tal era o esbugalhado dos olhos e a cara extasiada dos meninos. Ao ver este cenário, a única coisa que me deixou mais tranquilo foi saber que a meditação é um processo de aprendizagem longo, que pode levar anos. Ao atingir-se esse nível - ao qual só se chega quando conseguimos por a mente a pensar em nada, ficando totalmente vazia - entra-se num estado de tranquilidade superior ao do sono, conseguindo-se a superação mental a que chamo transcendência. Meia hora disto, de manhã e à noite corresponde grosso modo a quatro horas de sono, a uma vida mais saudável, a um sistema imunitário de leão e a uma tranquilidade que, daquilo que vi, move planetas.

Bauddha Dharmankur Sabha.

Não vim em busca espiritual à Índia, confesso. Mas entendo porque haja quem o faça. É impossível ir onde quer que seja sem que um gesto de religiosidade se manifeste. Cânticos que ecoam das mesquitas ao final da tarde, velhotes que se benzem no rio, mulheres de pinta na testa, missionários católicos, monges budistas, empregados de restaurante que levam a mão à boca e à testa quando uma moeda cai no chão. Depois de meia dúzia de dias a pagar muito por um quarto manhoso e um colchão a cheirar a mijo, a financiar agiotas e a enriquecer empresários que pouco sabem sobre serviço ao cliente, deixei que a espiritualidade própria da cidade me invadisse e optei por me mudar para um sítio onde sabia que não seria aldrabado, onde posso deixar a porta destrancada e onde o buzinar de Sudder Street e a legião estrangeira ficam longe - para o Bauddha Dharmankur Sabha, a Associação Budista cá do sítio. Aluguei um quarto no primeiro andar a quatro euros por noite, com vista para a gigante estátua do Buddha que está lá em baixo, onde sou cumprimentado por monges à entrada e à saída e onde acordo às cinco e meia da manhã com cânticos no terraço. São instalações comedidas e humildes mas limpas, onde o ambiente é tranquilo e místico, escondidas num bairro castiço, propícias à introspecção.

AD-HD.

Fez hoje (sexta-feira) uma semana desde que comecei a trabalhar como voluntário para o Missionaries of Charity, missão fundada pela Madre Teresa na década de 50. O trabalho que tem sido feito ao longo dos anos é, honra lhe seja feita, impressionante: compaixão e dignidade são hoje palavras de uso corrente não só em Calcutá como noutras cidades onde a missão se instalou. Muitas mulheres fizeram o voto de castidade, deixaram tudo para trás e dedicam a sua vida a cuidar dos pobres, dos doentes e dos moribundos, porque também estes são filhos de Deus. Como excelente fenómeno de marketing que a Ordem da Madre Teresa se tornou ao longo dos anos, a oferta de voluntários excede claramente a procura - aliás, todos os centros foram planeados por forma a que as pessoas contratadas que lá trabalham sejam suficientes para garantir o seu funcionamente em pleno - o que leva a que o isto seja visto como um privilégio para o voluntário - alguns em busca de uma linha bonita no currículo que lhes dará o primeiro emprego quando regressaram e casa - mais do que para a Ordem. Intenções à parte, nesta semana lavei, sequei e recolhi mais roupa que em toda a minha vida, aprendi a dar de comer a putos que fazem birra (e com razão!) porque andam há um ano a comer o mesmo arroz com vegetais ao almoço e ao jantar, ajudei a vestir mais crianças do que a maioria das pessoas que conheço, limpei mais cús do que gostaria, mudei umas mil camas de lavado como se fosse faxineira de hotel e pús miúdos a dormir com a insistência com que tentava terminar os jogos de computador quando era pequeno. Faço tudo aquilo que sentado numa cadeira de escritório nunca teria tido oportunidade de fazer, sinto mais do que nunca que trabalho e giro lucro para quem dele precisa, sinto-me recompensado por isso e durmo bem. Esta semana foi também a semana em que concluí que as teorias económicas do Adam Smith e os modelos econométricos que se ensinam na escola não se aplicam, onde a realidade vive longe dos mapas de Excel e das apresentações idiotas de Powerpoint, alienada das palhaçadas do management, do variable pay, dos fringe benefits ou da fofoca dos corredores. Onde o mundo real, onde vive a maioria, é o da espera cruel pelo dia de amanhã e não o do subprime, do credit crunch ou da morte do King of Pop. Onde as pessoas não esperam pelo episódio da novela de amanhã, pelo replay do pontapé do Marco do Big Brother ou do coleccionável que sai com a próxima Caras. Onde os putos não estão à espera do último filme da Disney, a chamar nomes à empregada da escola ou a recarregar a PSP.

Attention Deficit - Hiperactivity Disorder, vulgo hiper-actividade, é a vertente em que me tenho vindo a especializar. A alguns dos voluntários foi designada uma criança para acompanharem durante o dia, particularmente na altura do estudo, onde os mais espeditos aprendem a ler, escrever e alguns dotes artísticos, como seja o tocar um instrumento ou aprender a desenhar. A madre superior deve ter lido na minha cara que eu vinha à procura de trabalho e deu-me a “custódia” do Ankur, O HIPERACTIVO. Qual guerreiro mongol, o filho da mãe - não deve ter mais de 8 anos - não pára 5 segundos quieto: ora manda pontapés em qualquer coisa que mexe, ora desata a correr, ora mete cola à boca, ora começa a chorar, ora desaparece, ora liga a mangueira e começa a molhar toda a gente, ora não dorme quando tem de dormir ora mija em qualquer canto. E o mais impressionante (o tipo é rápido) faz tudo isto em menos de dez minutos. Porque nada é servido de bandeja, sofre de deficiência - auditiva e mental - e ainda de epilepsia. O dia começa para ele às 9 horas como uma sessão de meditação (meditação, era bom era...), onde numa sala escura se ouvem umas músicas de luz apagada e segue-se meia hora de estudo. Veja-se bem o calibre do menino, construiram uma espécie de cela prisional onde me fecho com ele para lhe dar aula. Escusado será dizer que a bem da segurança apenas inclui uma cadeira e aí uns 4 metros quadrados para não dar azo a grandes ideias. Contra todas as expectativas, têm sido trinta minutos abençoados e ainda não causou distúrbios de maior, já aprendeu a escrever o meu nome e a desenhar um barco e uma estrela. Cheio de orgulho, lá lhe vou abrindo a “cela” todos os dez minutos para ele correr até às irmãs a mostrar o que anda a aprender.

Além de tudo isto, tenho re-descoberto em Calcutá as virtudes de se voltar a ter tempo para deambular, num fazer-nada desplicente e o pior é que estou a gostar. Perco tempo a visitar restaurantes, a dar voltas ao parque à procura de alguém que queira dar uns toques na bola, a entrar em bairros e vielas sem um propósito, a ler sobre o Sri Ramakrishna e a arte da meditação e a inteirar-me sobre o micro-crédito do Grameen. Outra decisão importante a comunicar e que depois de sobejamente reflectida, está prestes a ser tomada: que todos os três anos, sem período de carência e por prazo indeteminado, de agora em diante e esteja eu onde estiver, haja poupanças suficiente para ficar seis meses, no mínimo, sem trabalhar, para me dedicar não só ao bem comum mas também à felicidade própria. Assim queira e permita o Senhor.

Episodio 1: Bombaim

2009-07-24T16:48:00.006+08:00

Calcuta, 24 de Julho do ano de 2009.

Camaradas,
Na India ha duas coisas que por mais que se tente captar, jamais se conseguira ser fiel ao original: falo das cores e dos cheiros. Nao podendo captar os odores nem po-los em palavras, e para nao cair na trivialidade de criar mais uma palete esbatida , optei por publicar a maioria das fotos em preto e branco. Por enquanto apenas o primeiro episodio passado em Bombaim esta disponivel, para breve e a medida que forem acontecendo, os restantes. Em vez dos cheiros, optei por vos presentear com os sons. Banda sonora a cargo do indiano Nitin Sawhney.

Aquele abraco,
Bruce Lee Singh

Diário de Viagem - dia 8

2009-07-22T16:12:00.002+08:00

17 de Julho de 2009,

O cheiro a mijo que emana deste colchão não me deixa dormir. Finalmente são cinco e quarenta e cinco e toca o despertador. Depois de um duche de água fria saio a caminho da Mother’s House. Faço o caminho a pé pelo bairro muçulmano onde de um lado e de outro os homens se lavam à beira da estrada com uns baldes improvisados enquanto alguns lojistas vão abrindo as persianas das chafaricas para começarem a vender. Às sete, depois da missa a que os mais devotos e resistentes assistem, abrem-se as portas para o pequeno almoço e sentados em bancos corridos cada um tem direito a uma fatia de pão, a uma banana que desaparece com uma dentada e a um copo de chá com leite. Talvez umas 100 pessoas, na maioria estudantes universitários que aproveitam as férias de verão para fazer isto, viram-se agora para os cartazes que nas paredes brancas desta casa guiam a oração antes da saída.

São sete e meia e a sineta que toca prenuncia a abertura dos portões. Uma das irmãs sobe em cima dum banco para avisar que devido às tumultuosas greves que vão acontencendo por Calcutá - ontem houve algures na cidade um punhado de autocarros a arder como retaliação por uma tal de subida do imposto municipal - os voluntariados que tenham de deslocar-se para longe são aconselhados a não ir dado o perigo iminente. É o meu caso. É certo que não vim para Calcutá para folgas e que para o Senhor um dia de voluntariado cumprido sob tão delicadas condições contará a dobrar. Junto-me a mais dois ou três que pensam assim e seguimos a caminho de Daya Danh. Oito e meia e chegamos finalmente ao destino, depois de 15 minutos de táxi e de mais uns tantos a pé. Junto à porta, de túnica branca com risca azul uma das freiras dá-nos as boas vindas, espantada com o facto de termos resolvido vir. Entro.

Nunca acreditei na sorte, muito menos no azar. Sempre estive certo que cada um trilha o seu caminho e que as coisas acontecem quando queremos muito e fazemos por isso. À minha frente duas cadeiras de rodas onde se torcem dois miúdos paralíticos que vão sendo guiados para um passeio no jardim, enquanto um puto nú foge a coxear, pela sala principal, duma freira que segura uns calções na mão. No canto da sala um outro - vim a saber mais tarde cego, surdo e mudo - que a única coisa que faz é abanar a cabeça pendularmente para a esquerda e para a direita e soltar umas gargalhadas estridentes de quando em vez. Impávidos, sem reacção, três vegetais apertados numas cadeiras improvisadas de madeira olham para a parede e imaginam qualquer coisa que nunca vi. Todos eles, maiores de quatro anos, são “órfãos” de pai e de mãe, deficientes de nascença e abandonados à porta desta instituição com poucos dias de vida. Encontraram aqui a fuga à sentença prematura e uma casa que lhes dá o que vestir, o que comer e os protege do que há lá fora. Há autistas, cegos, surdos e mudos, paralíticos e deficientes mentais. Todos eles têm nome mas destes muito poucos alguma vez serão alguém. Aos doze anos serão mudados para outra casa, depois para outra e finalmente para outra, até que pela última vez ouçam o chiar da cadeira que os prende ao chão ou sintam no ombro a mão que nunca conseguiram ver. Perante tamanha lição de humildade aprendo agora que há muita gente que nunca chega a ter a sorte de não ter de depender do azar.

O primeiro dia aqui foi fértil em sensações. Como poucos voluntários vieram, houve trabalho para 4 horas sem parar. Muita roupa para torcer e para secar no terraço. Desço as escadas e um dos putos vem a correr para mim e estende-me a mão. Assim que a toco não mais a larga. Não fala, pouco anda e só pelos sorrisos que vai esboçando me apercebo que deve estar feliz. Sentamo-nos para ver um filme e imperialmente estende a sua perna em cima da minha para um pouco de conforto até que outra criança, aqui já ao lado, me diz que precisa de ir à casa de banho. Apercebo-me que não anda e levo-o ao colo até lá. Entro no cubículo e sem tocar no chão - as pernas dele fazem um ângulo de quarenta e cinco graus - consigo desajeitadamente tirar-lhe a roupa necessária para que não se molhem os calções. Humildemente pede-me que feche a porta para que ninguém espreite. E pela primeira vez sinto o peso da responsabilidade de ter alguém a depender totalmente de mim. Embora latentemente negativo, o ambiente que se vive em Daya Danh é feliz, descontraído. Os putos fazem a festa, gritam, batem palmas e aventuram-se em todo o tipo de loucuras até que as irmãs o permitam. Embora já passe da hora de saída, fico mais um pouco para terminar de dar de comer a uma das três ou quatro crianças paralíticas que aqui vivem. Meias colheradas de cada vez, ao som do “avião” que me lembro ouvir os meus pais fazerem quando em miúdo não queria comer e a refeição está terminada. Hora de meter a tropa a dormir a sesta e o primeiro dia está terminado.

De regresso à cidade, agora no metro velho de Calcutá, um certo orgulho de ter tomado as decisões que me trouxeram até aqui e a confiança de um primeiro dia de dever cumprido. No meio do fatalismo que embora invisível paira sobre Daya Danh, sei agora que o azar, tal como o vento, sopra mais forte nuns dia do que noutros.

Diário de Viagem - dia 7

2009-07-22T16:10:00.000+08:00

16 de Julho de 2009,

O hospital está em obras e entro pelo canto das emergências. Alguém grita deitado no chão, enquanto cinco homens o tentam acalmar. Não entendo a causa, mas dá dó. Ao meu lado um velhote com respiração ofegante e uma mãe que em vão tenta segurar a filha que desata a correr. Por detrás do guichet duas mulheres descontraídas que, a observar pelas caretas que fazem, estão perfeitamente habituadas a este ambiente infernal. É um hospital velho, caótico, terceiro mundista este em que finalmente recebo a segunda dose da raiva. Em vão desloco-me ainda a três farmácias em busca da vacina da cólera mas ao que parece foi abolida na Índia. Não há dia em que esta cidade, que confiantemente apelido já de Bagdade, não me surpreenda. A pobeza miserável que aqui vejo desafia os limites do imaginável e a terminar a manhã uma mulher pobre, meio nua, come as entranhas dum corvo que, ainda só meio depenado, vive os primeiros cinco minutos de morte.
À tarde, depois de um almoço tardio em que me inicio na gastronomia vegetariana do Rajastão, pouco aconteceu. Uma hora num cibercafé e uma cerveja de final de tarde e regresso ao hotel. Termino o início de noite a assistir a mais um êxito de Bollywood e ponho o despertador para as cinco e quarenta e cinco da manhã, porque o trabalho começa às sete. Será o primeiro dia a concretizar o objectivo que me trouxe aqui.

Diário de Viagem - dia 6

2009-07-16T20:15:00.003+08:00

15 de Julho de 2009,

Embora a primeira noite em Calcutá não tenha sido pacífica - fiquei num hotel que embora sugerido pelo Lonely Planet é talvez a maior espelunca onde já alguma vez estive, com mendigos a pernoitar no hall de entrada junto à minha porta e um quarto com uma ventoinha que faz tanto barulho que não me deixa dormir - vou motivado a caminho de Park Street. Nos meus contactos antes de embarcar nesta aventura tinha conseguido o contacto de um tal de Mr. Ravi Poddar, Cônsul Honorário de Portugal em Calcutá. Até agora não entendo muito bem o interesse de um consulado, ainda que honorário, em Calcutá, já que nenhum português reside aqui, não há interesses portugueses na cidade e raramente alguém lhes bate à porta. Em todo o caso, ao que parece é tradição nas grandes cidades indianas o governo português entrar em contacto com algum empresário local reputado e fazê-lo diplomata. Foi o caso do Mr. Poddar, que de empresário automóvel foi transformado em cônsul. É notório o império que construiu. Em plena Park Street, uma das artérias principais do centro de Calcutá, mandou construir um edifício que apelidou de Ravi Auto House, com 6 andares, que além do stand onde desfilam Mercedes e outras marcas de luxo alberga também os escritórios da sua e de outras empresas, restaurantes e outros estabelecimentos. Fui recebido às 11.30 pelo Anup - o mão direita do Sr. Ravi - que fazia “sala” enquanto o patrão terminava uma reunião. Dez minutos mais tarde fui finalmente recebido pelo magnata que de forma simpática me deu as boas vindas, me contou das suas visitas diplomáticas a Portugal e da recepção que foi feita ao presidente português em Delhi no ano passado, assim como dos poucos vestígios portugueses que remanescem em Calcutá - um curso da língua de Camões na Universidade da cidade e uma rua a que chamaram de Rua da Igreja Portuguesa. Hei-de lá ir. De rompante entra o Gaudam na sala, o director de marketing da empresa, um tipo novo com ar bonacheirão que estudou português durante umas semanas (já se esqueceu de tudo) e que acabou por desistir para pragmaticamente se iniciar no mandarim.

Entre apresentações, despeço-me do Mr. Ravi - fica a promessa de ficarmos em contacto e de num dos próximos fins de semana me levar a uma cidade junto a Calcutá onde haverá um festival religioso hindu - e o Anup e o Gaudam convidam-me para almoçar e levam-me depois disso à Mother House onde será às 3 horas da tarde o briefing aos voluntários. Inacreditável o número de estrangeiros que aguardam no terraço do local de retiro uma oportunidade para se voluntariarem: muitos espanhóis, muitos japoneses e depois um grupo misturado de belgas, irlandeses, ingleses e eu, que já em conversa avançada vamos discutindo quais das opções escolher, que são várias em termos de locais mas que se dividem essencialmente em crianças e idosos. Embora a minha vontade tombasse para a segunda, depois de ver as fotos que vinham na brochura e de me relembrar da estória que me contaram do velhote que tinha morrido nos braços do voluntário enquanto este lhe dava banho, optei por começar pelo aparentemente mais fácil e, caso se proporcione, avancarei para o nível mais avançado na última das 3 semanas que me voluntariarei. Quinta-feira (amanhã) é o único dia de folga semanal pelo que só na sexta-feira começarei a trabalhar. Será certamente duro, pela experiência e certamente para mim pelo facto de o encontro para o pequeno almoço ser todos os dias às 7 da manhã (quem me conhece bem sabe que eu não sou um animal diurno!) e serem depois disso 4 horas de trabalho intensivo até ao meio-dia, com possibilidade de um turno à tarde para quem quiser. São tantas as nacionalidades como as estórias de vida que aqui se reúnem: uma belga de 46 anos que deixou os filhos e o marido em casa para concretizar este que era um sonho de uma vida, um indiano órfão nascido em Calcutá, criado durante os primeiros 8 meses pelas freiras desta casa e depois adoptado por um casal de belgas e que faz deste o seu primeiro regresso a casa depois de mais de 30 anos, um inglês que anda pela Índia durante 5 meses, eu que me despedi para vir fazer isto, um irlandês que junto com a mulher tiraram um mês de férias para vir conhecer Calcutá. No final de contas um punhado de malucos.

Acabámos o dia a beber cervejas no terraço do hotel, antes de seguir para um jantar rápido com o indiano, a sua namorada belga e com a maluca que deixou o marido e os filhos em casa para concretizar este sonho de uma vida. Há quem assegure que nada nesta vida é impossível. Á volta desta mesa não há seguramente quem rebata essa afirmação.

Diário de Viagem - dia 5

2009-07-16T20:15:00.001+08:00

14 de Julho de 2009, dia 5

Uma atrás da outra subo novamente as escadas do Mondegar, talvez pela última vez. Despeço-me do Siva e rumo ao aeroporto um pouco mais cedo para ter tempo ainda de ver das vacinas. Como já augurado o médico de ontem era realmente incompetente e tomar as vacinas no aeroporto seria mais uma dor de cabeça: teria de as ter comprado primeiro, arranjado a prescrição médica, o diabo a sete. Será em Calcutá, assim o espero.
O vôo está atrasado 3 horas, porque o avião que vinha de Goa, devido às monções, atrasou.
Chego a Calcutá, finalmente, às 22. Chove intensamente e o caminho até ao hotel revela apenas aquilo que já esperava: que a segunda maior cidade da Índia é, em todo o seu esplendor, o rosto da miséria profunda. Um dos poucos mas fortes governos comunistas no país que, em nome da igualdade, parece que mais não fez do que tornar todos igualmente pobres. Chove intensamente e são milhares os que nas beiras das estradas dormem encharcados porque o que dorme ao seu lado foi mais rápido a encontrar a última ponta de plástico. Não é um filme, acontece à minha frente. Se alguma vez tive dúvidas que a fazer voluntariado teria de ser aqui, posso dormir descansado.

Diário de Viagem - dia 4

2009-07-16T20:06:00.002+08:00

13 de Julho de 2009,

Prometi ao Siva que hoje fazia novamente uma visita ao café Mondegar. Já há duas semanas sem trabalhar - continuarei por mais dois meses assim - tomei hoje a consciência de que o tempo passa mas a uma velocidade diferente. A necessidade de se apressar deixa de fazer sentido porque já aqui à frente se passeia todo o tempo do mundo e sem que eu me importe com isso. Sei que hoje é segunda-feira porque fui procurar saber. Podia ser sexta, quarta ou sábado sem que isso interferisse nos meus planos. Hoje é segunda-feira e o telefone toca com o lembrete de que ao meio-dia o Sanjeev passa aqui em baixo para me apanhar. Assim é. Entre o abrir da porta do hotel e o fechar da porta do carro, o calor começa a fazer-se sentir porque já não chove há quase um dia.

No sábado partilhei com ele o meu espanto relativamente ao facto de - e ao contrário do que se vê diariamente em Shanghai - raramente ter visto grandes carros a lavrar as estradas de Bombaim. Acho que ele sentiu na minha inquietação a comparação explícita e a dúvida no poderio do capitalismo democrático indiano e ainda antes do almoço fez questão de passar pelos stands da Porsche, da Rolls Royce, da Range Rover e da Jaguar - que entrou na Índia apenas no mês passado. Para que a dúvida não subsista, sobe a íngreme estrada até Bandra West para me mostrar do lado esquerdo a última extravagância do homem mais rico da Índia, fundador do conglomerado Reliance: a construção da sua nova “casa” que curiosamente não chega a entrar no conceito de mansão - um edifício com talvez 20 andares, onde se incluem 3 de estacionamento, 4 para os luxuosos apartamentos de cada um dos filhos, alguns 3 para um hotel que receberá os futuros convidados, e outros tantos distribuidos entre cinemas, restaurantes, heliporto e mais umas quantas futilidades. De noite, enquanto continuar a construção, albergará também, por entres os tapumes que as protegem das chuvas, duas dúzias de famílias que a esta hora palmilham as ruas de Bombaim em busca de coisa nenhuma.

Segunda-feira (?) foi também o dia de mais um excelente almoço, desta vez no Horse Racing Club, que como o próprio nome indica é onde parte da elite de Bombaim vem gastar uns trocos em apostas de cavalos ao final de semana, hábito que vem dos tempos da governação britânca. Hoje os cavalos descansam e a minha aposta vai para o caril de peixe goês, para a famigerada Kingfisher e para o kulfi. Aposta ganha, a repetir. Depois do almoço seguimos para os jardins suspensos, no topo da cidade, de onde se consegue a panorâmica da cidade e acabamos por descer ao hospital, onde preciso de repetir a dose da cólera e da raiva. Sem lugar para estacionar, o Sanjeev entrega a chave do carro a um puto de rua que descalço e ainda sem idade para conduzir a guarda com a promessa de que em que caso de necessidade o muda de sítio. É a prova derradeira de que nada há a temer nesta cidade. O hospital, um edíficio carcomido pelo tempo e em plena lotação, é apenas mais um reflexo deste caos urbano em que vivem 16 milhões de pessoas em espaço limitado. Por entre macas onde os lençóis ainda conservam sinais de sangue seco pelo mofo, pacotes de soro encostados no corredor e pequenos cubículos semi fechados por cortinas onde famílias esperam pelo diagnóstico do patriarca, encontrei o médico. É um velhote com um ar incompetente e com pouca vontade de trabalhar, que continua a inventar razões para que eu espere por amanhã e que faça a consulta directamente no aeroporto. Embora com todo o tempo do mundo, não pretendo desperdiçá-lo. Decido fazer como me dizem e saio.

Antes de me despedir - a lógica insiste que talvez seja para sempre - do meu amigo Sanjeev, de agradecer a tremenda hospitalidade e de, com pena, regressar ao hotel, contornamos o café Mondegar. Venho agora a saber que este foi um dos cinco locais espalhados pela cidade onde foram cometidos os atentados em Novembro último, por paquistaneses desembarcados nesse mesmo dia junto a Chowpatti Beach e armados de metralhadoras, que acabaram a disparar a sangue frio, com todo o tempo do mundo e mais meio, e em todas as direcções, até que o rasto de sangue que escorreu pelas três escadas da entrada tenha encontrado o seu caminho na sargeta que desemboca junto à banca dos jornais.

Tinha planos para visitar o Taj Hotel para um copo mais à noite mas a chuva teima em não parar e a piscina lá fora não me motiva a sair. Acabo a noite no quarto, a estrear-me nos êxitos de Bollywood e a acabar com os iogurtes que comprei faz já dois dias. Tinha prometido regressar hoje ao Mondegar mas não deu. Talvez suba essas três escadas novamente amanhã.

Diário de Viagem - dia 3

2009-07-13T23:35:00.003+08:00

12 de Julho de 2009,

“Sir, you promised you'd come back yesterday but you didn't”, disse o Siva, empregado do café Mondegar onde tinha estado no dia em que cheguei, como se as promessas dum freguês fossem para levar a sério. Num gesto de humildade desculpei-me e expliquei-lhe que tinha andado a visitar a cidade com um amigo e que tínhamos acabado por almoçar noutro lado. Acabou por regressar mais duas ou três vezes, entre garfadas de kebab, uma para me perguntar o que achava da ìndia e outra para me sugerir que visitasse a terra onde nasceu - bem no centro do país - e de onde é originário o kamasutra. O saber não ocupa lugar, talvez ainda passe por lá.

A mesa onde me encontrava não tinha sido, na verdade, a mesa onde me tinha sentado quando entrei. Tinha acabado de pedir o almoço quando reparei que na mesa em frente dois locais me observavam enquanto comentavam. Resolvi saudá-los e a típica pergunta surgiu: “De onde és?” A resposta típica surgiu: “Consegues adivinhar?”. “Não me digas que és Indiano?”, “Não!”, “Italiano?”. “Não!”. Resolvi acabar com o diálogo porque como na maioria das vezes, a não ser que dê dicas muito objectivas a resposta certa não surge antes de vigésima vez. “Sou do primeiro país a ter chegado à Índia” disse-lhes eu. A superioridade indiana com que antes me olhavam fez saltar um “Ahh, Portugal!” e nessa mesma altura um deles puxou uma cadeira e com um gesto de mão pediu-me que me sentasse ao lado deles. Eram dois tipos simpáticos, aí dos seus 35 anos, empresários do vidro: “Este copo de onde estás a beber, as garrafas que aqui vês e todo o vidro que aqui têm vem da minha fábrica”, disse um deles. Acabámos a falar das diferenças entre China e Índia (naturalmente acham que a Índia é 30 vezes superior à China), da economia paralela e de política. Estavam com pressa e rapidamente se despediram, gesto que repeti depois de pagar a conta e de prometer ao Siva que amanhã estarei de volta.

Enquanto me dirijo para o porto para apanhar o ferry que me levará à Elephanta Island - ilha onde há 1300 anos atrás se erigiu um dos templos mais importantes da Índia dedicados ao Deus Shiva, e cujo nome foi dado pelos primeiros portugueses que aqui chegaram - ainda houve tempo para ajudar um pedinte e ser convidado para participar como figurante num filme de Bollywood.

O mar está revolto. A viagem de mais de uma hora não foi fácil, feita num cacilheiro que seguramente não era mais seguro do que as primeiras caravelas que aqui chegaram há 500 anos. Aproveitei para fechar os olhos e relaxar, enquanto a família que estava sentada ao meu lado aproveitava para fotografar tudo à sua volta, como se este fosse o mais especial passeio domingueiro. Chegados à ilha, a maré de guias a querer vender os seus serviços inunda o local. Acabo por acordar com um deles um preço justo e seguimos a passos largos para as escadas que nos levam ao cimo do monte. Conta-me que nesta ilha vivem 1600 pessoas, todas elas a subsistir exclusivamente das bugigangas que vendem aos turistas e das visitas guiadas e que aqui só há electricidade 4 horas por dia, proveniente dum gerador. O templo é interessante, especialmente por ter sido esculpido na rocha e pela idade que tem. Não tem seguramente a majestosidade dos templos de Angkor no Cambodja mas tem a proximidade espiritual de termos sido nós a nomeá-lo. Entre fotografias e explicacões, fui interpelado por um africano que vim a saber mais tarde ser moçambicano. Queria fazer um brinde com umas cervejas que trazia num saco de plástico - o nível de álcool no sangue que trazia enferrujava-lhe o português - e só não levou a intenção a bom porto porque alguém o convenceu que isso não seria benvindo num local sagrado e seguramente isso provocou nele o medo de poder vir a ser divinamente castigado. Tirámos umas fotos e prometi que as enviarei mais tarde.

A parte da manhã tinha, no entanto, sido o ponto alto. Dez da manhã e dirijo-me para Banganga Tank, local místico em Bombaim. No cimo dum monte, entre prédios altos e milhares de pessoas que se sentam nas ruas, encontra-se seguramente a favela mais sagrada do mundo. No meio deste bairro, uma piscina gigante ao ar livre, cheia com água das chuvas e circundada por bancadas onde saris e túnicas voltam a ser vestidas depois do banho sagrado . No meio deste tanque, uma haste gigante marca o centro da terra. Segundo reza a lenda, o Deus Ram teria perfurado a Terra dum lado ao outro e uma das pontas da lança teria rasgado Banganga. Em volta da piscina nasce toda a favela, uma mistura de cores e cheiros difícil de descrever. Labirintos mágicos ligam pequenos templos de onde ecoam cânticos e rituais difíceis de compreender. Sou convidado a entrar num deles, onde homens e mulheres de túnicas brancas, nesta ensolarada manhã de Domingo, misturam flores, água e pós num ritual de reza que têm tanto de bonito como de enigmático. Saio em direcção ao cume, onde putos jogam à bola com a mão, entre carros estacionados cheios de amolgadelas. Duas fotografias foram o suficiente para gerar interesse e acabei a marcar penálties e a ensiná-los a dar toques na bola e a reparar nas janelas cheias de velhotes que vieram para ver que circo era aquele que se tinha montado ali. Tempo de despedidas, entro num táxi e em alinhamento sagrado, começa a chuva torrencial.

São 23 horas. Acabo de chegar de mais um jantar com o Santosh e com outro amigo, depois de umas cervejas num Sports bar para fazer as despedidas, já que para eles amanhã é dia de trabalho. Entre o final do noticiário da noite e as conversas dos taxistas que lá em baixo esperam pelo último negócio do dia, apaguei a luz.

Diário de Viagem - dia 2

2009-07-12T12:50:00.002+08:00

11 de Julho de 2009,

Acordei cedo mas fiquei na ronha. Lá fora chovia consistentemente enquanto as ruas, apinhadas de gente, continuavam a sua rotina de apenas mais um dia. Acabo de receber uma mensagem do Sanjeev Mehta - director da Shopworks aqui na India e amigo do João Barbosa, meu amigo de Shanghai:
“Come to: Otters Club, Carter Road, Bandra West. Ask the taxi guy to bring you via the new bandra-worli sealing bridge. Call me anytime in case you get lost or the taxi driver needs directions in local language. Will be there at 1 pm. Cheers, Sanjeev.”

No dia anterior já tinha entrado em contacto com o Sanjeev. Desde logo me pareceu um tipo muito porreiro e acessível que fazia questão de repetir “Benvindo a Bombaim”, sabendo que isso me faria sentir mais em casa. Já um pouco atrasado saí do hotel rumo a Bandra, num táxi desta vez conduzido por um muçulmano de cabelo e barba cor-de-laranja. Por entre uns disparos de flash ao longo da marginal, uns olhares curiosos pelo espelho retrovisor e uns comentários empolgados que fazia da cidade, quase ficámos amigos. Passámos pela nova ponte, inaugurada há uma dúzia de dias, aparentemente uma excelente obra de engenharia, e com 5 minutos de atraso lá chegámos, depois de 50 minutos de travessia.

Tinha acabado de receber mais uma mensagem do Sanjeev a desculpar o facto de precisar de mais de meia hora para lá chegar já que tinha ficado preso numa reunião. Como só poderia entrar acompanhado por membros, fiquei sentado junto à recepção. Este era evidentemente um local elitista, apenas acessível à nata da nata de Bombaim. Embora num edifício raso que mais parecia uma sanzala tropical envelhecida do que um clube de elite, o amontoado de gente distinta que se passeava por ali, as raquetes de squash, a piscina limpa, os seguranças fardados e a quantidade de mulheres bem vestidas, pintadas e penteadas não deixam margem para dúvidas. Uma delas chama os filhos para a mesa enquanto cumprimenta um estranho que se aproxima - era o Sanjeev.

Descobri mais tarde que marcou encontro neste local por estar perto de casa, mas a razão poderia tão simplesmente ter sido a qualidade do repasto. Talvez a impressão que deixei à mesa não tenho sido a melhor, tal foi a violência com que lancei as mãos às costeletas de cordeiro e pernas de frango tandoori, às rodelas de cebola (as rodelas de cebola estão presentes em quase todas as refeições, um pouco como o pão está à nossa mesa quase sempre) e ao roti que acabou de chegar, mas o Barbosa já o tinha alertado para o facto dos portugueses se empolgarem perante boa comida.

O Sanjeev tem ar de Chuck Norris de Bollywood. Cabelo raso de risca ao meio com gel, umas calças de ganga meio apertadas por cima dumas botas castanhas e um polo às riscas brancas, azuis e amarelas. Tem dois ou três dentes forradas a ouro, uma pêra de barbicha e é um daqueles casos em que a voz não condiz com a cara. É difícil de acreditar que tem já 43 anos - não diria mais de 35 - mas com duas filhas em idade escolar e depois de me contar que já foi director-geral da Kodak para o Sudeste Asiático e de que já passou por mais de seis empresas, é bem possível. Falámos da Índia, do sistema escolar, da cultura empresarial, de planos futuros, de religião e da minha viagem e ficámos amigos. Falou-me tão bem das Maldivas que lá vou ter de ir qualquer dia.

Terminado o almoço, entrámos no carro para uma volta ao bairro. Pali Hills (mal comparado será Beverly Hills de Bombaim), uma descida à praia e uma igreja católica com 120 anos onde precisamos de entrar descalços. As despedidas fizeram-se lá para as 5 da tarde e ficou marcado novo encontro para segunda-feira. Regresso ao hotel em primeira-classe no combóio urbano. Uma carruagem inacreditável, verde tropa, semelhante às primeiras que haveria em Inglaterra na Revolução Industrial, ventoínhas penduradas no tecto, anúncios A3 pendurados em todo o lado e a mescla habitual de gente. Sento-me num banco corrido, pouco confortável, a olhar para cinco pessoas penduradas na porta, para o muçulmano ao meu lado e para um velhote que acabou de entrar e que parece saído dum DVD promocional sobre Yoga, de batina branca, duas pintas vermelhas na testa e cabelo e barba longa mas bem aprumada, que devagar tira do bolso o telefone para atender uma chamada.

É sábado à noite mas acabei por ficar no quarto. Comprei a viagem para Calcutá e sigo na terça-feira.

Diario de viagem - Dia 1

2009-07-11T21:51:00.004+08:00

10 de Julho de 2009,

Já com duas horas de atraso começo a ver ao longe Bombaim. Nove horas de vôo num sono mal dormido e a imagem dum aeroporto que nasce do meio duma favela. A imagem não é bonita mas impressiona.

Seguem-se as burocracias demoradas do costume e a consciência de que o primeiro teste está aí fora: apanhar um táxi. Toda a gente que se quer profissionalizar neste mestere das viagens sabe que a gravidade da extorsão varia na direcção directa do grau de desenvolvimento do país e não na proporção inversa do seu grau de espiritualidade. Maslow explicaria bem isto. E eu sabia que ia ser enganado. E pior que isso, levei isso na boa. Acabei por pagar 430 rupias por um veículo supostamente com ar-condicionado, onde toda a refrigeração passava por quatro janelas abertas. Era no final de contas um táxi da era colonial, sem espelhos, onde um Seikh ao volante fazia por criar três filas onde numa estrada evidentemente só cabiam duas. Não paguei pelo serviço mas paguei pela experiência - ao longo do trilho entre o aeroporto e o hotel vi o porquê de Bombaim ter o condão de deprimir e empolgar, deprimir e empolgar, deprimir e empolgar, com esta cadência de segundos: putos a andar nús na rua como se isso fosse cool, favelas que nos circundam, cheiros nauseabundos. Abro o vidro contrário e a locomoção faz entrar os saris de todas as cores das mulheres que tentam fugir da chuva, enquanto saltam e chapinham nas poças onde dormem os restos das iguarias que deram de comer a meia dúzia de famílias na noite anterior.

Uma hora depois chego ao Residency Hotel. Instalo-me num quarto que embora modesto é caro (Bombaim é a cidade mais cara da Índia e não se consegue um hotel por menos de 25EUR/noite) e volto a descer para começar o dia. Falo com o Lawrence, que por detrás do balcão e depois de ver pelo passaporte que sou Português faz questão de demonstrar a sua hospitalidade: “Ahh és Rodrigues? Conheço alguns Rodrigues aqui em Bombaim. Vais achar inacreditável quando fores ao Sul, vais ouvir pessoas a falar português e se puderes assistir a um casamento presta bem atenção às músicas que eles cantam, ainda se canta em português. Quando era pequeno aprendi isso mas já me esqueci”, disse ele. Enquanto saio para comprar um cartão de telemóvel não posso deixar de me congratular com o facto de que por onde quer que passe pela Ásia, não há nenhum ex-país colonial que seja tão bem recebido como nós, os Portugueses - é uma empatia honesta que se gera num segundo e que rapidamente nos permite criar uma intimidade que desculpa desde logo qualquer pergunta que não era suposto acontecer.

Acabo a almoçar no café Mondegar, uma sugestão do Ashwani e onde supostamente o pessoal da Unilever vem mandar abaixo umas cervejas ao final da tarde. A única condição que coloco é que me sugiram qualquer coisa não muito picante e acaba na mesa meia galinha num molho de menta e coentros, com um acompanhamento de cebola e lima e duas cerveja Kingfisher. Curto e grosso, uma das melhores refeições da minha vida. Acabo a conversar com o empregado - na verdade, a ser interrogado pelo empregado - que depois de saber que sou donde sou, faz questão de me perguntar o que faço, donde venho e para onde vou. Depois de passar a chuva e de lhe prometer que regressarei amanhã, faço-me à estrada. Em pouco mais de duas horas, compro um livro e um hit de Bollywood e visito as redondezas do hotel, entre meia dúzia de fotos em que registo esta cidade que parece que parou na era Vitoriana.

São 6h30 da tarde e o telemóvel toca. É o Santosh, local de Bombaim e amigo dos tempos da Unilever em Shanghai, já está lá em baixo. Depois de um abraço sentido seguimos para um táxi que nos levará até à Gateway, passando pelo Hotel Taj Mahal que depois dos ataques do ano passado já parece reconstruído, pela Marine Drive e pelas praias de Bombaim, onde ao pôr do sol se joga à bola, se mendiga, se descansa, até que a última chuva do dia envie toda a gente para casa mais cedo. Eu e o Santosh (Sequeira de apelido), ao sabor de iguarias do sul que comemos com as mãos, pomos a conversa em dia, conversa que se torna partilha pessoal, enquanto ao som da chuva miuda procuramos um taxi ao longo da marginal. Nada se substitui numa viagens destas à benção que é poder sermos guiados pela experiência e mestria dum local, poupam-se dores de cabeça, ganha-se tempo e entra-se em portas que nem o melhor dos guias consegue descobrir.

Esta aventura de 47 dias não podia ter começado melhor. São onze da noite e, ao final do dia em que tive nove horas de vôo num sono mal dormido, já espero ansiosamente pelo dia de amanhã.

Bruce Lee Singh

2009-07-08T20:06:00.000+08:00

Shanghai, 8 de Julho de 2009,

a partir de amanhã dia 9, este blog ressuscitará. Não foi ao terceiro dia, como nas escrituras, mas ressuscitará.
A partir de amanhã dia 9, e durante 2 meses, o Bruce Lee passará a chamar-se Bruce Lee Singh e em vez de um cinturão, envergará um turbante.
A partir de amanhã dia 9, o Singh andará com uma mochila às costas, em redenção espiritual pelos caminhos do Da Gama, desde Bombaim a Goa, passando por Calcutá e ainda mais por onde as monções e os vice-reis quiserem.
A partir de amanhã dia 9, serão mais 47 dias.

Aquele abraço em partida,

Rui

李振藩 CAPITULO CXLIII: Mario Crespo

2009-03-12T21:30:00.002+08:00

Camaradas,

o brucelee está, como muitos de vós sabem, ligado à máquina. Por enquanto vai servindo de arquivo para compilar algumas coisas que, dada a memória ser curta, se perpetuarão pelo ciberespaço. Por um pouco de lucidez que faz sempre bem.

李振藩 CAPITULO CXLII: Confucionices 2

2009-02-02T16:22:00.002+08:00

Escolhe um trabalho que ames e nunca terás de trabalhar um dia na tua vida.

李振藩 CAPITULO CXLI: Trapalhices

2009-01-14T23:03:00.003+08:00

Será que o D. Policarpo é virgem? (comentário de leitor do Publico online ao comentário do Patriarca alertando as portuguesas para o “monte de sarilhos” em que se podem meter se se casarem com muçulmanos.)

Além de se discutir a crise e a recessão técnica eu sugeriria que se começassem a discutir problemas sociais graves como o envelhecimento da pirâmida etária e a permissão de venda de álcool a maiores de 65 anos.

E sem mais acrescentaria: será que o D.Policárpio é abstémio?

李振藩 CAPITULO CXXXIXI: Confucionices

2008-12-01T22:54:00.003+08:00

Estreia-se a partir de hoje neste blog, e por tempo indeterminado, a rubrica Confucionices. Não são mais do que alguns ensinamentos e reflexões deixados por um dos homens que mais influência exerceu sobre o pensamento neste lado do Mundo - Confúcio. Embora na maioria das vezes não encontre qualquer ligação entre aquilo que vejo estes abrunhos fazer e as ditas reflexões, tentarei sempre que possível extrair daí um exemplo daquilo que experiencio no meu dia-a-dia.

"O que o homem superior busca está em si próprio. O que o homem pequeno procura encontra apenas nos outros."

Será por isso que, caso não controle de 5 em 5 minutos se as minhas assistentes estão a fazer exactamente aquilo que lhes pedi e lhes pergunte religiosamente se têm dúvidas, me habilito a não ter o trabalho pronto a tempo porque entre perguntar a "outro" - leia-se a mim - ou não perguntar e continuar com a dúvida elas parecem preferir a segunda alternativa?

李振藩 CAPITULO CXXXIX: siga para karaoke

2008-11-05T22:55:00.003+08:00

Camaradas,

raramente alinhamentos desta natureza acontecem. De facto não sei se já alguma vez aconteceu. Ter à frente daquelas que são e continuarão a ser as 2 maiores potências mundiais do século XXI duas pessoas que, quanto a mim, e pese a diferença de idades, de ideologias e de experiências, partilham uma visão positivista e um tanto ou quanto idealista do Mundo, as coisas só podem mudar e para melhor.

Obama juntou-se hoje. Este já cá anda "a assar frangos" há um tempo. Porque senhores destes nunca são demais, um abraço de "siga para karaoke",

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXXXVIII: Yes we can.

2008-11-05T22:48:00.003+08:00

Camaradas,

Quero um destes aí para Portugal. Só e só por isso defendo condicionalmente a clonagem.
Aquele abraço afro-asio-latino-caucasiano, de 1001 cores,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXXXVII: Rota da Seda

2008-10-18T19:42:00.006+08:00

Camaradas,

Concretizou-se agora em Outubro a viagem para a qual criei, talvez desde sempre, as maiores expectativas - até mais do as de lugares míticos como o Tibete, que ainda está para se concretizar. Xinjiang, no noroeste chinês, bem no centro da milenar rota da seda, é a maior província chinesa, casa da minoria Uyghur, turco-muçulmana. Faz fronteira com a Rússia para Norte, Cazaquistão, Quirguistão, Tajiquistão, Afeganistão, Paquistão e Índia para Oeste. Tem o segundomaior pico montanhoso do Mundo a seguir ao Evereste (8611m), a maior depressão do Mundo (Turpan, 150m abaixo do nível do mar), a cidade mais quente do planeta, o segundo maior deserto do Mundo depois do Sahaara - o Taklamakan. Foi ainda em Xinjiang que fui assaltado pela primeira vez pelo sentimento, não sei se bom se mau, de que há chineses que se parecem comigo.

Raramente as expectativas e a realidade se alinham. Em Xinjiang isso acontece.

Até ao regresso,
司辉逸

李振藩 CAPITULO CXXXVI: pátria que me pariu

2008-09-24T21:41:00.003+08:00

A todos os fanáticos,

aqui por estas bandas, todo o chinês tem, a bem da internacionalização, um nome inglês. Já por várias vezes vos expliquei este costume. Alguns Frank, outros Bill, há os George e os David, os Brad, os Tom e outros verdadeiramente hilariantes como Neo ou Tiger. Não há nenhum regra ou lei que determine a escolha do nome, fica ao critério do próprio e do bom gosto de cada um. Hoje, completamente por acaso, entrei num site da intranet da Unilever com os nomes dos mais recentes recrutados de 2008. Um dos listados, por certo um homem com uma carreira de sucesso à sua frente e de excelente bom gosto, pleno de originalidade, escolheu o nome que encontram abaixo. Este homem não se livra dum "bacalhau" quando o vir.

Aquele abraço orgulhoso da pátria que me pariu, portador do BI 11725889,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXXXV: fengshui

2008-09-21T12:41:00.005+08:00

Foi inaugurado no auspicioso dia de 30 de Agosto deste ano o Shanghai World Financial Center, o mais alto edifício em Shanghai, com 101 andares e 492m de altura e um dos 3 mais altos do Mundo. Embora impressionante, o realmente interessante do edifício é toda a estorieta que o envolve e que apenas meia dúzia de pessoas conhece.
A foto abaixo dá uma primeira ideia da coisa: a abertura/terraço do topo - agora piscina e jardim do Grand Hyatt, era no desenho original de há cerca de 10 anos atrás uma abertura com uma bola no meio. A apresentação oficial, qual Aljubarrota oriental dos tempos modernos, foi uma enxurrada de nacionalismos, com presidentes da Câmara a serem chamados de traidores e a pedirem-se cabeças. Porquê? Porque a empresa promotora é japonesa e o desenho do tal topo se assemelhava à bandeira do Japão - um arqui-inimigo histórico. Ora sem meias medidas, toca a embargar a obra até que haja condições para prosseguir. A solução apresentada foi simples: remova-se a bola. Dito e feito...

Tudo bem até aqui. O ainda mais interessante é que começa a construção e alguém vem a terreiro contestar que o edifício parece uma espada e que isto seria uma espécie de duplo sentido nipónico para presunção de superioridade. Porque depois disso não havia forma de refazer o desenho e os muitos milhões já estavam em marcha, a bem do fengshui e em nome do bom pragmatismo chinês, estará pronto em 2014 o Shanghai Center, um edifício com mais de 600m de altura e a pedido, em forma de dragão, porque segundo a mitologia chinesa, contra dragão não há espada que resista.

Qual catedral da Luz, o que a gente precisava era de uma coisa em forma de forno de lenha.

Aquele abraço nacional-benfiquista,

司辉逸

2008-09-12T20:26:00.002+08:00

Vayanse al carajo yankees de mierda, que aquí hay un pueblo digno.

Hugo Chávez, Puerto Cabello - Caracas, 11 setembro 08

Não sei se a data foi a melhor, mas as palavras foram bem escolhidas.
Aquele abraço anti-imperialista,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXXXIV: deixem a galinha mijar

2008-08-31T14:17:00.007+08:00

Cama-radas,

Às vezes penso que se o Mundo está no estado em que está isso se deve especialmente aos críticos e analistas que andam por aí. Nunca fui grande fã de ter um crítico de cinema a dizer-me o que é bom, mau ou "assim assim" ou um tipo qualquer da Bloomberg a dizer-me que o petróleo vai bater nos 200 dólares e o melhor é ir a correr para a bomba encher o depósito, que devo vender a casa porque vem para aí o subprime ou que não devo comer galinha porque a gripe das aves matou não sei quem. É um bocado como ir à bruxa, acreditar no que ela diz e viver apavorado todos os dias da nossa vida depois disso.

Bem, isto tudo para dizer que "ahh e tal não vás a Pequim ver os Jogos Olímpicos porque os tipos andam para aí a pôr bombas, aquilo deve estar uma granda confusão, vai haver fruta de certeza, terroristas em tudo o que é sítio, ataques químicos, estádios a ruir, aviões a serem desviados, galinhas com gripe em tudo o que é Hutong, a inflação a disparar, milhões de pessoas nas ruas, o caos do costume, ai a poluição, o diabo a sete".

Fui a Pequim sim senhor. Aterrei no novo aeroporto de Pequim em segurança, vi a cerimónia de abertura num bar apinhado de gente, acrescentei a um Europeu e a um Mundial uns Jogos Olímpicos, assisti ao primeiro dia do torneio de badminton ao vivo e a cores, almocei no único restaurante português na China - comi um "bife à casa" bem gostoso (sim, já sei, cuidado com a Encefalopatia Espongiforme) e regressei a Shanghai são e salvo a tempo de ler que a chinesinha que cantou na cerimónia de abertura afinal não era ela, de que uma das ginastas talvez não tenha a idade mínima e que o fogo de artifício era computorizado.

Para a História fica que todo este pragmatismo chinês deu ao país 51 medalhas de ouro e o primeiro lugar, ainda mais auto-estima e a certeza de que daqui para a frente só poderá ser melhor. Ao contrário de nós que continuamos a massacrar o Marco Fortes, a financiar milionariamente meia dúzia de pavões que trazem as famílias a Pequim em vez de mais atletas para medalhas e a achar que 2 medalhas não chegam só porque alguém prometeu que íamos levar mais. Senhor analista, se depender de mim, vai acabar a dormir debaixo da ponte.

Aquele abraço sem fairplay, de quem acredita piamente que de manhã só se está bem é na caminha,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXXXIII: paparazzi

2008-08-02T19:24:00.003+08:00

Camaradas,

a menos de uma semana da cerimónia de abertura daqueles que prometem ser os melhores Jogos Olímpicos de sempre (pelo menos é o que diz a chinesada por aqui...) seguem duas dezenas de fotos daquilo que parecem ser os ensaios para o grande dia 08/08/08.
A caminho de Pequim, aquele abraço de paparazzi,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXXXII: protestos made in china

2008-07-24T23:05:00.005+08:00

Li hoje uma notícia a informar que haverá em Pequim (durante os Jogos Olímpicos) 3 parques espalhados pela cidade onde os todos os interessados poderão demonstrar as suas frustrações com protestos públicos de todo o género. Digamos que é uma espécie de fórum democrático. Mas como quase tudo aquilo que é made in China, também isto apresenta fraca qualidade e levanta uma série de dúvidas:

Under Chinese law, citizens must apply to the local public security bureau five days in advance of a scheduled protest. Applicants must appear in person and offer detailed information about their topic, any possible slogans and the expected number of demonstrators. The law prohibits protests that are deemed harmful to national unity and social stability or that agitate for ethnic separatism. These prohibitions can be interpreted so broadly that most legal protests are not approved.

Aquele abraço em protesto,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXXXI: obrigado!

2008-07-17T23:39:00.003+08:00

A todos,

o meu muito obrigado, por terem ajudado ao empate técnico na sondagem que aqui coloquei para tentar decidir qual deverá ser a minha próxima paragem. Resumindo e baralhando, 7 votos para B.A., 7 votos para Tóquio. O primeiro a oferecer trabalho será o vencedor.

Novamente, o meu obrigado por terem ajudado a complicar ainda mais o que poderia ter sido tão simples.

Até amanhã,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXXX

2008-07-12T17:50:00.002+08:00

Meus amigos,

aquilo que encontram abaixo é uma carta que presumo tenha sido enviada a todos os responsáveis das empresas onde a rapaziada do Programa Contacto tem feito os estágios, a pedir uma avaliação do estagiário e do programa. Daí não vem nenhum mal ao Mundo - sinceramente até acho que é uma boa medida - a não ser a partir do momento em que se percebe que a grande parte dos estágios é feita em empresas estrangeiras, com responsáveis estrangeiros, de língua estrangeira e a carta, a cargo de uma empresa portuguesa de consultores contratada pela AICEP, vem redigida e é enviada às empresas receptoras de estágiários em pleno português. Acredito que assim, num pressuposto de "quem cala consente", as avaliações serão de 20 valores para cima.

Um abraço de piedade por aqueles que não sabem o que fazem,

司辉逸

p.s.: já ouvi falar em casos de empresas aqui em Shanghai que andam a utilizar o google translator para tentarem perceber do que se trata. Afinal ainda há gente profissional.
________________

From: CCA - Consultores Associados, Lda [mailto:cca@novassolucoes.pt]
Sent: Tuesday, July 08, 2008 8:31 AM
To: joanne.wood@capitaleight.com
Subject: Avaliação do Programa "Contacto/InovContacto"

Como provavelmente terá sido informado, nomeadamente através do Portal Networkcontacto, a AICEP contratou a nossa organização para proceder à avaliação do programa em referência.

Para que o resultado de tal avaliação traduza com fiabilidade o seu desempenho, é fundamental a colaboração de todos os intervenientes, nomeadamente, as empresas que receberam os estagiários e coordenadores do estágio, a quem se solicita preenchimento do Inquérito on-line, complementado por comentários que entenderem pertinentes.

Do resultado da avaliação em causa, seguramente serão introduzidos os ajustamentos ao seu funcionamento, e, particularmente à Rede Networkcontacto, que, a desenvolver-se de forma adequada, seguramente será de grande utilidade para todos.

Em conformidade, agradecemos a sua colaboração, preenchendo o Inquérito presente em www.novassolucoes.pt/www1.

李振藩 CAPITULO CXXIX: estatísticas

2008-07-12T13:47:00.003+08:00

Camaradas,

Já várias vezes tinha comentado convosco que um tipo quando está fora do país não só anda mais atento às notícias como bem mais susceptível quanto ao que se diz. Um bom exercício, para se ir avaliando a evolução daquilo que é o nosso verdadeiro problema enquanto povo - a mentalidade - é de quando em vez se ir dando um salto aos comentários abertos que alguns leitores fazem no site do Público, versando sobre quase tudo com uma substância de quase nada.
O último, postado hoje mesmo, a comentar a notícia de que Carlos Queiroz será o próximo seleccionador nacional é um exemplo de que mesmo com uma taxa recorde de entradas na universidade e de notas magníficas nos últimos exames de matemática e português, continuamos a formar energúmenos.

"Faz-me confusão a ilusão em que o país vive em relação à selecção nacional. Scolari saiu e o que deixou? Nada."

by Algum Idiota, in comentários www.publico.pt

李振藩 CAPITULO CXXVIII: é um senhor!

2008-07-06T12:06:00.003+08:00

"The speed of the fleet is not determined by the fastest vessel; rather it is determined by the slowest one."

Wen Jiabao, 2005

李振藩 CAPITULO CXXVII: última hora

2008-07-06T08:35:00.002+08:00

Domingo, 6 de Julho de 2008, 8h33m,

Wen Jiabao, o primeiro ministro chinês acabou da sair aqui do escritório da Unilever, depois de uma visita digamos que oficial. Foi a histeria colectiva, com toda a gente a querer apertar a mão daquele que é nos dias de hoje o guardião de um dos últimos bastiões do marxismo-leninismo moderno. Honra lhe seja feita, impressiona pelo carisma e acessibilidade, num estilo bastante diferente daqueles exemplos deificados da Coreia do Norte ou dos arquétipos mais revolucionários da América Bolivariana. Coube-me a mim o privilégio de ser o único estrangeiro entre os 30 chineses convidados.

Fotos para breve.

Aquele abraço apartidário,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXXVI: mais perto

2008-07-05T21:34:00.004+08:00

Das coisas mais difíceis que há-de haver na vida de um tipo é escolher o nome para um filho. Guerras entre pai e mãe para escolher o nome, o avô a querer meter o bedulho onde não é chamado, o tributo àquele herói da História Mundial, o top10 da lista dos "nomes bem" desse ano, trinta por uma linha. Ora pois bem. Ainda sem ter filho - pelo menos até agora ninguém me bateu à porta a reinvindicar nada - o meu está escolhido. Venha o puto que vier, goste ou não, chamar-se-à Ricardo Eugénio.

Com aposta total na gastronomia típica e no vinho português, o primeiro restaurante inteiramente luso na China, o Nuvem, entrou já em operação em Pequim para oferecer uma ementa "genuína, portuguesa, algo que até agora não existia nesse país. Caldo verde, bacalhau com natas, leitão, arroz doce e vinho português…são apenas algumas das tradicionais iguarias portuguesas que a partir de agora se podem saborear na capital chinesa. Com gerência de Ricardo Eugénio, também chefe de cozinha, o restaurante Nuvem, aposta no bacalhau, nos chouriços, no arroz de pato, no presunto pata negra, e no arroz de marisco. Segundo Ricardo Eugénio, não é um restaurante para turistas, embora aposte nos portugueses, mas sim um restaurante para sobretudo cativar chineses e os estrangeiros que vivem na China há muito tempo e procuram uma boa comida europeia.
O Nuvem, um espaço acolhedor com 80 lugares onde uma refeição lusa tem um preço médio de 250 renminbi (cerca de 23 euros) por pessoa, é propriedade de um chinês e de um macaense, que se renderam aos pratos portugueses em Macau e quiseram investir numa ideia semelhante em Pequim.
A chegada de um cozinheiro português ao Nuvem pode estar para breve e os proprietários do restaurante já têm planos para abrir mais um restaurante luso em Xangai.

Para breve [já cheira], porque a esperança será sempre a última a morrer,
司辉逸

李振藩 CAPITULO CXXV: Sempre achei...

2008-06-25T23:14:00.005+08:00

...que um gajo que não sabe escrever português de forma decente e sem dar erros nunca deveria poder passar do 9º ano. Tal como um tipo que não sabe resolver equações de 2º grau nunca deveria tirar um curso superior. Sei que isto destruiria por completo os relatórios estatísticos que enviamos para o EUROSTAT, mas sempre fui pelo rigor mais do que pela camuflagem. Em todo o caso o que interessa é que ler coisas redigidas com este nível - não consigo precisar se com ajuda do corrector ortográfico do Word ou não - é um gosto.

Sempre a aprender, aquele abraço de braços bem abertos.

Olhe que não, shô Doutor, olhe que não...

李振藩 CAPITULO CXXIV: Toda a gente se pergunta...

2008-06-22T19:03:00.004+08:00

...se a China algum dia se tornará na potência número 1. Eu respondo: mantenha-se o Partido no poder e não tenho dúvidas.

Chamem-lhes corruptos, ditadores, salafrários, energúmenos, átilas, mas esta meia dúzia de cabecilhas que controla o Partido Comunista chinês não brinca em serviço. Não sei se estudaram nas melhores universidades no estrangeiro ou se são letrados na escola da vida mas têm uma clareza estratégica invejável. Têm um sentido de missão e de dever que respira por debaixo da pele e que constrói esta psique nacional inabalável.

O artigo abaixo é impressionante. O melhor que tive a oportunidade de ler até agora. Ajuda a perceber o que "clareza estratégica invejável" significa. Ajuda a entender que muitas vezes ganhar não passa por fazer "bonito" ou fazer "para agradar" à maioria mas antes fazer a escolha certa e trabalhar pela eficácia irredutível.

Apreciem. Aquele abraço a caminho dos Olímpicos,

司辉逸

Beijing pushes relentlessly for gold

李振藩 CAPITULO CXXIII: Bola para o mato que o jogo é de campeonato.

2008-06-18T19:22:00.006+08:00

Intelectualizações de lado, a realidade é que a única coisa que verdadeiramente exportamos com sucesso a uma escala global é o futebol da nossa seleccão. E não há mal nenhum nisso. É provavelmente uma das indústrias mundiais que movimenta mais capital e mais entusiasmo cria e, se fossemos mais inteligentes e menos "cagões", aquilo que andaríamos a fazer desde há algum tempo seria exportar ainda mais a imagem de tantos como Cristiano Ronaldo, Deco, Figo, Quaresma, entre outros - e de variadíssimas formas - e a reboque trazer então as conservas, o turismo, a gastronomia, o Fado, e tudo o que sobra.

Num país de 1.3 biliões como a China haverá seguramente para o jogo de amanhã pelo menos mais dois ou três Portugal em população a manter-se acordado até às 5 da manhã para acompanhar o nosso desempenho frente aos homens do Reich e a gritar mais alto pelo nome daqueles que também deste lado são alguns dos seus maiores ídolos. Putos, menos putos, pais e mães de família, avôs e avós já meio decrépitos, tios e tias, primos e enteados, é desta forma que aqui se verá o escalonamento da selecção de todos nós:

1.里卡多 (lê-se LiKaDuo)
2.寄姆 (lê-se JiMu)
3.帕特里西奥 (PaTeLiXiAo)
4. 波荆瓦 (BoJingWa)
5. 米格尔 (MiGeEr)
6.卡瓦略 (KaWaLue)
7.佩佩 (PeiPei)
8.阿尔维＝斯 (AErWeiSi)
9.梅拉 (MeiLa)
10.镄雷拉 (FeiLeiLa)
11.里贝罗 (LiBeiLuo)
12.佩蒂特 (PeiDiTe)
13.维珞佐 (WeiLuoZuo)
14.莫蒂纽 (MoDiNiu)
15.梅雷莱斯 (MeiLeiLaiSi)
16.德科 (DeKe)
17.克罗纳尔多 (KeLuoNaErDuo)
18.西芒 (XiMang)
19.夸雷斯马 (KuaLeiSiMa)
20.纳尼 (NaNi)
21.戈麦斯 (GeMaiSi)
22.阿尔梅达 (AErMeiDa)
23.波斯蒂加 (BoSiDiaJia)
24.斯科拉里 (SiKeLaLi)

Para quem não desvendou à primeira:

1.O homem das redes, Ricardo
2.Quim
3.Patrício
4.Bosingwa
5.Miguel
6.Carvalho
7.Pepe
8.Alves
9.Meira
10.Ferreira
11.Ribeiro
12.Petit
13.Veloso
14.Moutinho
15.Meireles
16.Deco
17.C.Ronaldo
18.Simão
19.Quaresma
20.Este é fácil
21.Gomes
22.Almeida
23.Postiga
24.O maestro Scolari

Posto isto, acho que não restam dúvidas. Se alguém na China anda a perder o seu tempo a criar um nome chinês para os jogadores da selecção é porque vale a pena. Tanto quanta saiba, Fado (发多 - FaDuo?!?) ainda não tem nenhuma tradução.

Aquele abraço em trivela,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXXII: Muita gente pergunta...

2008-06-15T15:47:00.000+08:00

...o que é a censura. Eu respondo: é isto.

_____________________________

Hi Rui,

Just inform by TV station, because of the earthquake, OMO may have some problem of TVC airing now.

1.Some TV station have informed us that they selected one channel to live broadcast earthquake news 24H which means there is no TVC commercial within the channel. Attached pls find the detail list.

2.TV stations are now re-censoring all TVC, taking into consideration the current situation. TV stations remind us maybe OMO AUTO TVC cannot pass the censorship, as it has a happy scene.

To be frank, we don't know how long the situation will last. Maybe it also affect our Jun. plan.
Will update you if any new status.

李振藩 CAPITULO CXXI: Fonix!

2008-05-28T23:56:00.001+08:00

Fotos tiradas pela Sonda Phoenix, aterrada em Marte a 25 de Maio. Agora sim entendo o "granda maluco" que repetidamente pronunciavam quando vos dizia que vinha "explorar" a China por tempo indeterminado. Mais difícil que isto, acredito, só Marte.

李振藩 CAPITULO CXX: Toda a gente fala do sistema...

2008-05-23T10:48:00.000+08:00

Pinto da Costa, Pimenta Machado, Família Loureiro, Vale & Azevedo, as minhas desculpas por durante tantos anos pensar que vocês eram a razão de todos os males. Agora sim, sei quem montou o sistema.

http://www.storyofstuff.com/

Contra o sistema, por um amanhã melhor, aquele abraço limpo,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXIX: agora que falas nisso...

2008-05-19T22:29:00.000+08:00

Por um pouco de não faxiosismo, aquele abraço,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXVIII: non-stop

2008-05-19T21:42:00.001+08:00

Viajar, viajar, viajar! É esta a minha resolução de ano novo chinês e, até ver, é para cumprir. Dos últimos 8 fins de semana, apenas 2 foram passados em Shanghai. Seja de avião, comboio ou autocarro, vale tudo! Suzhou, Nanjing, Chengdu, Taiwan, Xian e Guilin já estão. Para a posteridade, alguns dos registos da última, onde fui levado aos confins de Yangshuo e Ping'An.

Aquele abraço de passaporte cheio,

司辉逸

Created with Admarket's flickrSLiDR.

李振藩 CAPITULO CXVII: tudo fino！

2008-05-12T22:19:00.000+08:00

Sim, houve um terramoto forte na China. Não, não senti. Sim, estou de saúde.
Aquele abraço vigoroso desde Shanghai，

司辉

李振藩 CAPITULO CXVI: logo vi!

2008-05-12T21:54:00.000+08:00

Assim se desenha um logotipo para os Olimpicos, segundo consta...

李振藩 CAPITULO CXIV: serviço

2008-04-27T15:20:00.000+08:00

Ontem, depois de um jantar caribenho, que aculturadamente começou às 6 da tarde e acabou às 10, regressei a casa para fazer um tempo antes de seguir para a noite. Como de costume, os sapatos não "entram" em casa. Mas ontem, pela opção ser voltar a sair, não os guardei no armário que fica do lado de fora. Vê mail envia mail, "mama" um episódio da 4ª série do Lost, faz tempo e acabei por "aterrar" lá para a volta das 24. Hoje de manhã, ao sair de casa, os sapatos ainda lá estavam. Com uma mensagem dactilografada:

Dear owner/tenant:

Our security guards detected that your shoes are placed in front of the door while they were on patrol, they pressed the doorbell imediately, but there is no one in your home [esta parte digo desde já que é falsa porque estava gente em casa e de certeza que a roncadeira não era pouca!]. So, for your prevention of being stolen, please put your shoes in your unit. Thank you for your co-operation!

É por estas e por outras que pago 1000 euros de casa por mês. Para um marketeer o serviço não tem preço.

Aquele abraço reconhecido,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXIII: ciganomanias

2008-04-27T15:16:00.000+08:00

Eu não gostava de ter um chinês por inimigo. É verdade que são baixotes, franzinos, um tanto ou quanto "grunhos", indefesos, mas quando se juntam são piores que os ciganos. Bem me lembro na preparatória como é que era quando havia "fruta" com ciganos: vinha o pai, a mãe, a irmã, o primo, todos e mais alguns e quando "davas por ela" já era 2 dúzias de pessoas a mais e meia dúzia de dentes a menos. Aqui a estória é mais ou menos parecida, com o facto de as 2 dúzias rapidamente passarem a 4, 8, 16, 32 e por aí em diante, fazendo uns milhões em tempo recorde. Não se partem dentes nem se puxam cabelos, não há peixaria explícita, mas as consequências são globalizáveis.

Depois do incidente da tocha olímpica em Paris, em nome de um Tibete Livre (tenho hoje uma opinião mais adulta da trindade Dalai Lama-Partido-Tibete e diga-se em abono da verdade que muita asneira se conta por aí), onde um tibetano de Salt Lake City tentou roubar a tocha a uma chinesa em cadeira de rodas, muito acontecimento diplomático se desencadeou. O mayor de Paris hasteou a bandeira do Tibete, os anéis olímpicos viraram algemas em fundo fúnebre, foi atribuída cidadania francesa ao Dalai Lama e os franceses saíram à rua para protestar. Bem ou mal, não foi certamente sábio - não tenho as contas feitas para quantas vezes me apeteceu trocidar um cigano em pleno intervalo, o gozo seria orgásmico, mas de curta duração e recheado de efeitos colaterais. Em pouco mais de 24horas, começaram a circular sms, emails, cartazes a mobilizar a nação chinesa para deixar de fazer compras no Carrefour (o Carrefour tem só 150 hipermercados na China e é o maior retalhista multinacional aqui) e evitar comprar tudo o que seja francês, Louis Vuitton, Channel, L'Oreal, Carrefour, Renault, Peugeot e mil e uma marcas mais. Atenção que a China não tem o tamanho de Portugal e o Made in Indonesia da altura do Timor Livre é uma brincadeira perto disto.

Fui a semana passada ao Carrefour aqui junto a casa - uma dos hipermercados que mais factura aqui em Shanghai - e tirando meia dúzia de moscas só estavamos lá 3 ou 4. A maioria dos grandes parceiros multinacionais (Unilever incluída) anulou já investimento massivo que estava programado até Agosto e não sei bem onde é que isto vai parar. A direcção do Carrefour já manifestou o apoio aos Jogos e à integridade territorial da nação chinesa, mas depois de tanta "asneira" em Paris, as coisas não estão fáceis. A acrescentar a isto, está já disponível na internet para quem quiser ver toda a vida do suposto tipo que tentou roubar a tocha em Paris (eu avisei que eles são piores que os ciganos!), um tal de Lobsang Gendun. Desde nome, idade, morada, matrícula do carro, estado civil, profissão da mulher e escola onde estudam os filhos, até um mapa do Google Maps com a sua residência (não a actual, porque segundo consta o "menino" está escondido num hotel sem acesso a comunicações e com guarda-costas 24 horas por dia), está lá tudo.

Não sei se neste caso partir dentes vai levar mais tempo do que destruir modernos impérios do consumo, mas com uma família de 1.3 biliões de pessoas está provado que não se brinca.

Aquele abraço made in China,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXII: marketing não-convencional

2008-04-15T00:09:00.000+08:00

Das coisas que mais prazer me dá em trabalhar na China é saber que aqui tudo é possível. Por mais merda que eu possa fazer neste país, enquanto marketeer, sei que haverá sempre alguém a fazer pior. Aliás, essa é a outra coisa que realmente me dá prazer em trabalhar aqui: é que a noção de pior (ou de melhor, para os positivistas) não existe. Aquilo que se ensina nas escolas na Europa ou que se pratica nas melhores empresas americanas e que se transforma mais tarde em case studies, não passa efectivamente de balelas e hoje, mais do que nunca, estou convencido de que com meia-dose de pragmatismo qualquer um faz marketing.

Ontem fui às compras ao Carrefour e dei de caras com esta promoção estonteante: compre este anti-traças leve grátis uma pasta de dentes Colgate. Para meu espanto, estes tipos - uma marca que desconheço - estão a vender que nem pãezinhos quentes. Talvez afinal eu não seja feito para isto.

Aquele abraço segmentado, com posicionamento correcto, localizado na matriz BCG e com spot na televisão,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CXI: da minha língua vê-se o mar

2008-04-14T23:48:00.000+08:00

Sempre achei que portugueses anónimos fazem bem mais pelo país do que a fraca diplomacia que espalhámos pelos 4 cantos do Mundo. Cabe ao Estarreja esta pérola de portugalidade. Depois disto muita gente ficou a saber que Portugal é na Europa, que se fala português e não espanhol, que temos boa comida e boa música e que a trabalhar no engate há poucos a passarem-nos a perna. Sabendo como sei que grande parte dos ouvintes do spanishpod estão nos EUA, fizemos também um favor à cultura geral.

Luis Estarreja (português em Shanghai) estrela no SpanishPod

Aquele abraço da casa,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CX: paixão

2008-04-13T16:11:00.001+08:00

Há quem leve a "moda" bastante a sério. E há quem faça da "moda" um exercício familiar de recorte diário. Continuo a encantar-me com as mães que, com medo de perderem a temporalidade da sua juventude, lutam por se manter actualizadas copiando o estilo das filhas ou das filhas que com vontade de serem "senhoras" antes do tempo se disfarçam de mães. Com isto vai-se conseguindo eliminar o gap inter-geracional e enganar a pirâmide etária.

A caminho de Taiwan, na semana passada, conheci um extraordinário exemplo desta siamesa relação mãe-filha e do que gostar duma cor significa. Conheci-as à ida e despedi-me delas à chegada, 3 dias depois, e em ambos os momentos a mesma cor de guarda-roupa: o lilás. A fita do cabelo, a mala, as calças, os ténis, as meias, a carteira, a t-shirt, o gancho, os cordões, o cinto, a maquilhagem, o forro do casaco, o casaco, o telemóvel, o porta-chaves.

Para todos aqueles que levam a paixão ao extremo, aquele abraço colorido do vosso

司辉逸

李振藩 CAPITULO CIX: Pelah'Jiuh

2008-03-24T22:30:00.000+08:00

Sra. Professora,

tal como a ciência, também a História se completa. Por isso mesmo, que fique registada a minha indignação e pedido de revisão do " satisfaz-mais" que me atribuiu no 2º período do 1oº ano, por não ter enunciado na altura toda a longa lista de deuses egípcios, meio homens meio animais, que era suposto saber. Também na altura o seu enunciado estava incompleto. Além de Ra, Hathor, Sekhmet, Nut, Geb, Osiris, Seth, Horus, Isis, Thoth, Anubis, Ma'at, Amun e Baste, foi "desenterrado" ontem, no quarto 1222 do Hotel Phoenix em Nanjing, a 300km de Shanghai, mais uma mitólogica mistura a registar: o Deus Pelah'Jiuh: cabeça Leonardo Di Caprio, tronco Stallone, perna Eva Herzigova e Cueca Victoria Secret's.

Aquele abraço faraónico,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CVIII: um pouco de conhecimento

2008-03-19T23:16:00.000+08:00

Uma curiosidade oriental tem que ver com a razão por que as chávenas de chá não têm pega naquela região do mundo: se consegue segurar com as mãos, é porque a temperatura do chá está apropriada para o consumo. Se queimar as mãos e não conseguir segurar, é porque pode fazer mal.
Os chineses e os japoneses bebem chá quente (de preferência, chá verde) durante as refeições, nunca água gelada ou bebidas geladas. Líquidos gelados durante e após as refeições solidificam os componentes oleosos dos alimentos, retardando a digestão. Reagem com os ácidos digestivos e serão absorvidos pelo intestino mais depressa do que os alimentos sólidos, demarcando o intestino e endurecendo as gorduras, que permanecerão por mais tempo no intestino. Daí o valor de um chá morno ou até água morna depois de uma refeição. Facilita a digestão e amolece as gorduras para serem expelidas mais rapidamente, o que também ajuda no emagrecimento.

李振藩 CAPITULO CVII: queixume

2008-03-19T23:01:00.000+08:00

Há muita gente a queixar-se que a língua portuguesa é traiçoeira. Descobri hoje que isso é uma estória sem fundamento. Não sei quem é o Ass CD Frank do mail abaixo mas, com todo o respeito, ele que se mantenha longe.

Aquele abraço implacável,

四辉逸

_________________

From: Ding, Sissi (SHN-LPW) [mailto:sissi.ding@loweworldwide.com]
Sent: Monday, March 17, 2008 5:48 PM
To: Bom, Rui; Chong, Emen (SHN-LPW); Wang, Vanessa; Hu, Vida; Likhitchanyakul, Angkana
Cc: Sachdeva, Sanjay
Subject: RE: SMG CENSORSHIP DPT Meeting - IMPORTANT!!! March 20th 2pm

Me and our Ass CD Frank will attend.

Cheers,
Sissi

李振藩 CAPITULO CVI: Pa(e)rece

2008-03-19T22:32:00.000+08:00

Shanghai, 19 de Março de 2008,

Pai, hoje é o teu dia!
É também o dia em que o YouTube continua bloqueado. Em que o noticiário da CNN acabou de ficar, mais uma vez, intermitente. Mais um dia em que as notícias dos jornais locais falam desta forma e os daí falam doutra. Em que a verdade, como tantas outras coisas, parece ser relativa, no tempo e, especialmente aqui, no espaço. Hoje é o dia em que no Tibete parece que se passa qualquer coisa. Parece.

Hoje é também o dia em que a única verdade absoluta, tal como ontem, é que todos os dias as coisas mudam. Mas basicamente, ficam na mesma.

Um abraço de até amanhã,
四辉逸

李振藩 CAPITULO CV: Ashwani

2008-03-13T23:10:00.000+08:00

Travão a fundo e o táxi pára em cima do vermelho. O solavanco faz saltar do bolso da camisa meio aberta a meia dúzia de sementes de mais uma especiaria que sei hoje que também existe e que insistiram em que trouxesse. Cheiro as minhas mãos e mesmo depois de as lavar duas vezes o aroma do caril, da canela e do picante ainda vive.
Esta noite tomei o lugar reservado a Deus, bem na cabeceira, junto aos homens da família. Enquanto duas mulheres de pinta vermelha na testa e sari retorcido sobre os ombros desfilam a sua honra em servir-me.
Hoje os talheres em cima da mesa permaneceram virgens porque nesta casa come-se com as mãos. Hoje, pela primeira vez, fui presenteado com a honra de me sentar à mesa de indianos. E mesmo com este cheiro nas mãos que insiste em não fugir, foi uma honra desmedida.

À primeira vez de muitas, aquele abraço picante, como tu gostas,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CIV: por favor não dobrar

2008-03-02T13:23:00.000+08:00

Tudo tem uma explicação...aparentemente.
Continuo no entanto à procura duma intelegível que me explique porque razão, num reputadíssimo condomínio de luxo em Shanghai, onde vivem talvez um milhar de pessoas, as caixas do correio tem uma entrada do tamanho de apenas cerca de 2 fechaduras em largura e 2 moedas em altura. Mais espantoso ainda é que o carteiro - diria que a trabalhar em regime de exclusividade para o 8 Park Avenue- continua a fazer o seu trabalho e a correspondência, qual origami continua a ser recebida diariamente.

A todos aqueles que gostam de fazer diferente, aquele abraço do vosso,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CIII: na senda de Magalhães

2008-02-22T00:19:00.001+08:00

Ilha de Palawan - Filipinas - 8 de Fevereiro de 2008,

Concluí hoje que o mundo não é pequeno, como dizem.

Estamos a chegar ao final do terceiro dia de mais esta expedição em pleno sudeste asiático e depois de uma tarde a bordo dum jeepney com mais de 20 pessoas onde cabem 10 e ainda mais o dobro em cima do tejadilho, entre caminhos turtuosos, poeirentos e com os braços doridos de erguer as mãos em adeus aos putos que povoam a beira das estradas, chegámos finalmente a Sabang. O sol foge entre os coqueiros que sombreiam a praia deserta e o mar esconde milhares de peixes de tamanhos e cores diferentes, corais que vivem e atómos do Magalhães. A brisa de final de tarde tilinta os espanta espíritos que pendurados no telhado do bar de palha ainda nos fazem companhia até à hora de se apagar a lua.

Olho em volta e até à imensidão não vejo mais ninguém. Se o mundo é pequeno onde se escondeu toda a gente?

Created with Admarket's flickrSLiDR.

李振藩 CAPITULO CII: contrição

2008-02-21T19:43:00.000+08:00

Prefiro pagar impostos na China do que em Portugal. Bem sei que uma afirmação destas aniquila todo e qualquer nacionalismo interior que queira apregoar. A sensação de ver sair 3000 euros para os cofres do Partido, para ajudar a comprar mais uns Audi A6 para a frota particular do management local ou para ajudar a "silenciar" 2 ou 3 Falungong emigrados em Hong Kong faz de mim um cúmplice, mas não tenho forma de o evitar. Pagar impostos, seja onde for, é sempre doloroso. Seja por não ver para onde vão, como acontece em Portugal, seja por poder estar a pactuar com um dia-a-dia que não é o meu. Mas este sentimento de culpa desvanece mais facilmente aqui. Dá até ideia de que somos uns benfeitores, qual Medici, a contribuir para uma ONG de 1.3 biliões de contribuintes que quer promover o bem. Pelo menos é isso que retiro da declaração de imposto que hoje recebi, e que termina com a sublime frase:

Thank you for your contribution to China's flourishing and prosperity!

Sócrates, pões os olhos nisto.

Aquele abraço em contrição,

司辉逸

李振藩 CAPITULO CI: tuta e um quarto

2008-02-21T19:22:00.001+08:00

2 destas em 2 dias. É amanhã o último dia do meu período experimental. Vislumbra-se uma noite de decisões importantes...

李振藩 CAPITULO C: tuta e meia

2008-02-20T23:58:00.001+08:00

李振藩 CAPITULO XCVIII: yes sir!

2008-01-31T22:39:00.000+08:00

Esta é a cópia fidedigna do email que recebi hoje lá na empresa, dada a proximidade da semana do ano novo chinês. O remetente é o departamento responsável por zelar pela segurança dos trabalhadores da Unilever China. A avaliar pelo teor, diria que é um misto de "mãe e pai" de todos nós, com uns toques de Mocidade Portuguesa e umas salpicadelas de Prevenção Rodoviária Nacional. No meu caso, veste ainda a farda de tutor para a alfabetização.

_______________________________________
From: China, She
Sent: Thursday, January 31, 2008 4:53 PM
To: China, She
Subject: 春节期间办公室安全注意事项Office Safety notice during holiday

Scroll down for English Version.

亲爱的各位同事，

为了保证春节期间办公室的安全，请大家在离开办公室前整理好各自的工作区域。不要在公共区域及桌面上堆放产品样品、图纸和文件、广告宣传品、包装材料样品等，并将重要文件存放在抽屉或柜子中。我们会安排物业部门协助处理多余物品。

同时提醒大家在长假期间，
- 将个人的贵重物品携带回家，切勿放在办公室内；
- 整理好个人物品并妥善存放，抽屉、文件柜要上好锁；
- 切断电器的电源，以防止发生火灾；
- 注意交通安全。

感谢大家一直以来对我们工作的理解和支持。

祝您和您的家庭新年快乐！

恭喜发财！

联合利华中国SHE&行政部

Dear Colleagues,

In order to ensure office safety during Holiday. Before leaving office, please you clean up your area and don’t put the goods like Product sample, Document and drawing, Advertising and promotion stuff in public area and your desk. Put the important documents in the drawer or cabinet.

Kindly remind you,
- Don’t put your personal valuable property in the office;
- Make sure your drawer and cabinet are locked well;
- Cut electrical power;
- Pay attention to road safety.

Thanks for your cooperation!

Wish you and your family have a happy new year!

GONG XI FA CAI !

Unilever China SHE & Admin.

李振藩 CAPITULO XCVII: commupolitan

2008-01-26T14:36:00.000+08:00

More people, more power.

Pronunciada nos idos anos de 49 foi, tanto quando pude apurar, esta a frase que desencadeou a desenfreada política e febre parideira que se instalou neste país e que deu origem ao bonito número de 1.3 mil milhões de pessoas.

Não haja dúvidas que há homens que mobilizam massas.
A todos eles, aquele abraço,

司辉逸

李振藩 CAPITULO XCVI: santíssima trindade

2008-01-25T19:54:00.000+08:00

Tinham-me dito que podia correr atrás de ti mas em vão. Avisado que uma matéria sem género não se captura, que embora me persigas indefinidamente não te posso ver, muito menos assustar. Fui aprendendo que um gajo cobarde como tu deixa marcas e foge, que és sádico o suficiente para passar em câmara lenta quando queria que trouxesses foguetes nos pés e que passas com fogo no cú quando devias desfalecer devagar.

Sabia que a tua sensual irreversibilidade faria estragos na minha acalientada memória. E que numa noite descontrolada, seriam um só. Um só blog, parido sem direcção. A quem davam 9 meses de vida.

Tempo, chegou a altura de te confessar que te quero dar mais algum.
Brucelee: a ti, a mim e ao tempo, um brinde em "penálti".

A nós, à santíssima trindade.

李振藩 CAPITULO XCVI: Carta aberta (Tomo IV)

2008-01-07T23:36:00.000+08:00

Exma. Sra. Dra.,

esta carta aberta já vai longa. É um facto. Tenho denotado uma queda nas visitas ao blog ultimamente - porque apesar de uma teorização interessante esta conversa tem eventualmente significado apenas para nós e outros que, como eu, fizeram o programa (estes até ao fim) - e como estou a pensar colocar uns banners do google advertising para ver se ganho uns "soldos" há que puxar as estatísticas lá para cima.

Considerações à parte, vamos mais uma vez ao que interessa.

Ao fim de 4 tomos e meio chega de demagogia barata, dizem alguns, porque afinal de contas isto de dizer mal é fácil mas fazer melhor é que eu gostava de ver. Se gostava de ver, basta olhar já aí para o lado. Infelizmente mais uma vez o exemplo não vem de cima mas vem do lado - Espanha. E permita-me que refira que, se não sabe fazer melhor, ao menos copie. Com a mesma matreirice camuflada com que copiamos nos testes do ICEP - que de tão difíceis e decisivos que são não nos resta outra alternativa. Desabafos à parte, e depois de me ter superlativamente informado junto de alguns castelhanos, aqui fica a objectiva resenha do que é fazer um programa CONTACTO espanhol em Shanghai (de agora em diante pCeS) patrocinado pelo tio Zapatero:

1.Recrutamento 1 ano antes.
Todos aqueles que queiram concorrer ao programa candidatam-se um ano antes. Por uma razão simples: porque todos os seleccionados terão de fazer um mestrado em relações internacionais com duração de um ano, pago integralmente pelo Estado. Acho que não necessita de justificações explicativas do foro dos "porquês".

2."Aprendes e acabou-se".
Com a mesma intensidade diplomática das ditaduras e com faro de oportunidade, quem quer vir para Shanghai tem de aprender chinês. Para isso, todo o estagiário é recambiado 3 meses antes para cá para um curso intensivo, antes de começar o estágio. Porque perceber uma cultura e trabalhar num país destes implica sacrifícios, e esse é definitivamente um dos que vale a pena e que que o nosso país pode capitalizar a médio prazo. Isto de querer vir vender vinhos, conservas e cortiça para a China com um grau de First Certificate no bolso, sabendo fazer umas tabelas e uns gráficos de Excel com a ajuda do menú Help e uns efeitos engraçados de Powerpoint é lixo. Se o mandarim não é obrigatório e acha que o inglês é suficiente mande-nos para Hongkong. Se preferir o português, também ach0 que se está bem em Macau.

3.Primeiro trate-se de nós, depois dos outros.
Para ser sincero consigo nunca percebi muito bem porque "carga de água" muitos de nós calhamos a fazer estágios em empresas estrangeiras. Veja bem o meu caso, que acabei na Alcatel-Lucent em Shanghai (a maior empresa de telecomunicações do mundo, franco-americana) quando podia perfeitamente ter dado bem mais, por exemplo na delegação local do ICEP. Pois, é isso mesmo que fazem os espanhóis: todos os estagiários são direccionados para a delegação de Shanghai e cada um deles fica responsável pela dinamização de um dossier comercial, que terá uma avaliação posterior. Por falar em avaliações, duvido que algum dos nossos gestores de conta tenha pelo menos uma noção nanométrica do que fazemos por cá. Podemos perfeitamente andar a ver episódios de Prisonbreak em horário de expediente - como foi o meu caso, explorar o Estado português em 2000eur/mês e levar uma vida de lord sem que ninguém se aperceba. Como sabe o meu caso não é sequer tão crítico nem financeiramente desastroso para si, porque tive o inconformismo suficiente para me despedir ao final de 5 meses e reembolsar o ICEP em quase 5000euros. Mas para todos os outros que por aí andam espalhados pelo Mundo - de dedo no ar arrisco facilmente uns 80% - que passam o dia a contar "carneirinhos", o caso pode ser diferente e o investimento rapidamente passa a custo afundado. Pelo menos no ICEP tenho a certeza que há muito trabalho para se fazer.
Continuando...os espanhóis ficam a trabalhar para o Estado na delegação local do ICEP espanhol durante esse ano, são avaliados trimestralmente e no final só ficam os melhores, desta feita a trabalhar cá por um período até 5 anos em empresas espanholas ou estrangeiras, onde metade do salário será sempre pago pela empresa - no nosso caso, como sabe, o Estado comparticipa a 100%, o que também não ajuda muito a que as empresas vejam em nós um activo que devem capitalizar, diga-se em abono da verdade.

4.Mentalidade tacanha.
Não tenha dúvidas acerca da tacanhez generalizada que se vive nesses corredores do ICEP. Exemplos como "se forem apanhados fora do país onde estão durante o período de estágio serão automaticamente expulsos do programa", pronunciados repetida e orgulhosamente pela sua precedente no CGI, dão-me a volta à tripa. Mas acha mesmo que um tipo que calhou em Bruxelas vai lá ficar 9 meses sem sair? E será que a razão do seguro de saúde estar limitado ao país de estágio é razão suficiente. Estarei enganado ou o programa é para idades acima de 18, pessoal crescido e vacinado que sabe o que quer da vida e não precisa de falsos moralismos? Porque não nos esqueçamos por 1 segundo que a essência do programa é expandir horizontes, reciclar mentalidades e promover o nome de Portugal. Em jeito de confissão dominical posso assegurar-lhe que foi exactamente isso que fiz. E só não o fiz mais porque infelizmente 2000 euros dá para ser rico mas não milionário.

A bem do programa - que já "correu aí pelos corredores está para acabar" - esperando que copie tudo isto depressa, com orgulho e que me dê direito a uma simpática menção de agradecimento quando fizer o discurso de lançamento, leve aquele abraço do,

Messias

李振藩 CAPITULO XCVI: Carta aberta (Tomo III)

2007-12-25T20:05:00.000+08:00

Exma. Sra. Dra.Bobone,

espero que tenha um excelente 2007. Não, não me enganei. Queria precisamente dizer 2007, já que em geral no funcionalismo público português as coisas levam um pouco de tempo mais a fazer as devidas actualizações. Como me encontro em Portugal até à próxima sexta-feira sou menino para amanhã ou depois passar aí no ICEP para bebermos um cafézinho. Sim, já sei: nunca antes das 10h30 ou entre as 11h30 e as 15h.
Até amanhã.

李振藩 CAPITULO XCV: Carta aberta (Tomo II e meio)

2007-11-23T22:07:00.000+08:00

Exma. Sra. Dra. Bobone,

esperando que seja bem portuguesa e portanto Bobone poderá apenas ser escrito desta forma, vou pedir-lhe que não fique sentida comigo por interromper a carta que lhe tenho vindo a dirigir mas algo de estranho se passou hoje aqui em casa. Então não é que o meu "primo" que acabou de chegar a Shanghai para fazer o Contacto este ano e que está cá em casa uns tempos (não interprete "primo" à letra, não intercedi junto de ninguém na AICEP para o meter cá) teve a amabilidade de trazer um queijinho de Serpa, daqueles amanteigadas "bem à maneira". Não sei se foi o cheiro intenso que "inundou" a casa que o perturbou ou se foi do facto de o termos aberto por cima, mas por uma qualquer incompreensão gastronómica, o meu "mordomo" mandou-o, assassinado, para o lixo.
E é nestes momentos, pelo crescimento cultural que estas pequenas coisas nos proporcionam, que lhe quero agradecer pelo facto de o contrato que assinamos convosco não ter uma cláusula de regresso.
Um bem haja,

司辉逸

李振藩 CAPITULO XCIV: Carta aberta (Tomo II)

2007-11-18T21:22:00.001+08:00

Exma. Sra. Dra. Bobone,

Volto a pedir desculpas, porque embora já saiba o seu nome (esta semana de ausência foi preenchida a desdobrar-me em emails e telefonemas para tornar o nosso contacto mais intímo), não tenho a certeza absoluta da correcta forma de a escrever - Bobonne, Bobone ou Bobbone. Por outro lado, como também compreenderá, a associação à sua icónica familiar Paula (como já frisei tenho hoje a certeza que todos somos família) obriga-me, por declinação, a proceder em boas maneiras. Com a devida vénia de retirada, vamos então ao que interessa.

Depois de, julgo que de forma clara, ter exposto as minhas preocupações quanto à cartilha que parece que por aí se vai seguindo, deixe-me levantar um outro problema que julgo que não terão ponderado - objectivos.

Desde muito puto percebi que fazer coisas sem objectivo é a melhor forma de aliviar o stress. Deixar andar é uma receita extraordinariamente relaxante para esperar nada. Mas um pouco mais tarde percebi também que quando se mete ao barulho dinheiro vivo o melhor é ter objectivos, e de preferência ambiciosos, caso contrário podemos acabar a pagar a dívida a dobrar. E mais recentemente, desde que pago impostos, fui forçado a perceber que se alguns "malandros" andam por aí a investir o meu capital, então é bom que tenham objectivos bem definidos e que me apresentem contas trimestrais. Ora é exactamente este o ponto que eu queria debater. Começo por pedir-lhe que pegue na calculadora e faça um conta simples: 200*2000*12*10. Dá, como vê, a bonita soma de 48 milhões de euros. Não, não é o jackpot do Euromilhões: é, grosso modo, o dinheiro que em 10 anos se gastou em bolsas do Programa Contacto.

Sou o primeiro a admitir que é dinheiro muito bem gasto. O programa é, na minha opinião, das melhores decisões estratégicas que se tomaram em Portugal. Mas, simultaneamente, uma das mais mal geridas. O programa Contacto é, tal como um MBA pago por uma empresa, um investimento num recurso, que se espera com potencial de retorno. Agora imagine as McKinsey's e BCG's deste mundo a pagar MBAs a "torto e a direito" - daqueles que custam alguns 150 mil euros em Harvard - e ver a rapaziada ao final de 2 anos a regressar ao posto e a dizer :"Chefe, obrigado pelo MBA! Foi uma maravilha! E já agora aproveito para lhe dizer que hoje é o meu último dia porque recebi uma proposta porreira para ser general manager da empresa X, onde os gajos me oferecem 3 vezes mais, agora que vim de Harvard." E com isto diz o chefe: "Epá, fico contente por ter investido em ti ao longo destes anos todos. Aliás, és o terceiro gajo que me diz isso hoje, é sinal que vocês são bons. Fico orgulhoso. A ver se vamos beber aí uns copos para celebrar." E é ver o CEO, o CFO, o CMO, o CTO e o Gestor de Recursos Humanos que o tinha recrutado há dois ou três de anos, com toda a maralha, a ir beber copos depois de torrarem o dinheiro dos accionistas num "tipo" que se vai embora no exacto momento em que devia começar a "produzir".

Ora bem, o Contacto é, perdoe-me a analogia, uma espécie de MBA a fundo perdido. É a rampa de lançamento ideal para irmos depois trabalhar para outro lado onde podemos ganhar mais. A única diferença é que é um MBA pago com os impostos de todos nós. E sendo dinheiro investido em capital português, deveria ter um vínculo contratual posterior, para evitar que fiquemos indefinidamente no estrangeiro a contribuir para um qualquer PIB e nos alheemos de contribuir para o nosso próprio país.

Com tacto de negócio, vai ver que ainda põe o programa a dar dinheiro. Mas agora não pense muito nisso. São 15 horas de sexta-feira em Portugal, deve ser hora de ir de fim-de-semana.

Até segunda às 11 da manhã, depois do cafézinho,

司辉逸

(P.S.: Tomo3 a sair...)

李振藩 CAPITULO XCIII: Carta aberta (Tomo I)

2007-11-09T00:22:00.000+08:00

Exma.Sra.Dra.Nova Responsável pelo programa Contacto,

antes de mais peço desculpa por não saber o seu nome, mas como elemento dissidente da geração de ouro do Contacto 10 e já excomungado da mailing list interna, não tive a honra de receber o seu email de apresentação a dar-nos conta da necessidade de devolução do computador portátil que tanto jeito me deu ao longo deste passeio de quase 9 meses (e que por sinal já foi devolvido, devidamente formatado para as configurações de fábrica). Sem necessidade de grandes apresentações formais, visto que é bem provável que sejamos família (acabei de ler um livro que garante com uma certeza aterradora que algures na cadeia evolutiva do Homem todos descendemos de meia dúzia de homo erectus que povoaram o nosso Mundo há 2 ou 3 milhões de anos. Sendo assim, e dada a nossa diferença de idades, tia acho que se adequa) passo a explicar o porquê de lhe escrever esta carta.

O sentimento que me move é inquietante. Sinto-me um arauto com o dever moral, porque afinal de contas fiz parte da "nata da nata" durante 6 meses, de redigir uma espécie de 6/9 de relatório de estágio (tal como todos os meus conterrâneos), mas saltando a parte do estágio propriamente dita - tão fraquinho que foi não merece sequer um relatório - e indo de imediato para a parte das opiniões e sugestões de melhoria, onde acredito ter inputs originais (não porque os outros não tenham pensado nelas, mas porque são um pouco politicamente incorrectas e sinto que não as vai encontrar com regularidade nos relatórios que estão para chegar) que poderão trazer finalmente um superávit à instituição.

Vamos então por partes e com método, como gosto, para privilegiar a clareza:

.Definição de Q.I.:
embora alvo de muita discussão e uma noção que comporta sempre uma boa dose de subjectividade (inclusivamente nos grandes foros científicos de especialistas) foi estabelecido for Alfred Binet nos idos anos de 1800 que Q.I. deveria significar Quociente de Inteligência. Concorde-se ou não com a denominação, pela ampla difusão mundial tornou-se senso comum e parece-me que não é de todo apropriado que se mudem assim as interpretações sem pedir autorização. Concerteza concordará. Mas como a teoria e a prática percorrem muitas vezes caminhos distintos, esta noção parece que vem sendo vilipendiada em tudo o que é processo de recrutamento, e a estas horas o homem anda a contorcer-se na campa. Em favor da verdade - ou pelo menos do respeito - Q.I. deverá, goste-se ou não, significar "Quociente de Inteligência" e nunca "Quem Indica". Porque assim, a perpetuar-se esta versão mais underground, teremos de pensar em mudar o slogan do programa de "A nata da nata" para "A nata da nota".

(Final do Tomo I. Tomo II para breve)

李振藩 CAPITULO XCII: "pobretes e não alegretes"

2007-11-05T22:28:00.000+08:00

Sou dos que acredita que tudo tem uma explicação, mesmo que desconhecida. E muitas vezes a explicação é em tudo mais óbvia do que aparenta ser.
De facto, sempre achei meio confuso aparecermos na cauda dos rankings de tudo o que é optimismo, auto-estimas, níveis de felicidade, confiança no futuro, etc etc. Há aquelas teorias que dizem que os povos que têm mar, muito sol, feriados à brava, boa pinga, boa comida são felizes não obstante serem sub-desenvolvidos. Nós devemos ser dos poucos - sinceramente não me lembro de nenhum outro neste "agora" - que somos infelizes e subdesenvolvidos "ambos os dois" ao mesmo tempo. Embora não concluída, esta teoria tem já um princípio basilar que constituirá a fundação da teoria que aqui inauguro "pobretes e não alegretes" - uma reedição daquilo que diria o homem dos "rapa tachos".

Ora, vamos à exposição do argumentário:

05-Novembro'07

No site da CCTV (cadeia estatal chinesa de televisão)

.US Defense Secretary holds talks with Chinese military leaders

.China concerned about Pakistan´s state of emergency

.China, Africa celebrate anniversary of Beijing Summit

.Vice Premier takes up field work to boost farm production

No site do conceituado Público:

.Finanças estão a avaliar situação da funcionária pública incapaz para trabalhar

.PetroChina é a maior empresa do mundo em valor de mercado

.Avó e dois netos atropelados numa passadeira em Tires

.Militar da GNR ferido em tentativa de assalto em Gondomar

Agora, atribua-se "1" ponto a cada notícia positiva, animadora e aceleradora da auto-confiança nacional e "0" a uma notícia careta. O resultado final daria 4-1 para a China, sendo que o único ponto português conseguido num meio de comunicação tuga não é sequer de conteúdo nacional mas, por acaso, até é chinês. Façam este teste vocês mesmos de hoje para a frente, multipliquem por 3 ou 4 vezes ao dia (assumindo 2 telejornais visionados por dia, mais um jornal e umas notícias online), 365 dias por ano, ao longo de 75 anos de vida e não sei quantas gerações e no final tentem convencer quem quer que seja que o país anda para a frente, que devíamos estar felizes, que o futuro é risonho e que daqui para a frente acabaram-se os problemas e os anti-depressivos.

Pois é, eu nem concordo com ditaduras do partido único e com a censura da imprensa, mas lá que por estes lados a auto-estima nacional anda lá por cima, ai isso anda. E que era bom fechar a TVI, boicotar algumas novelas e mandar uns tantos para a choldra para por em casa em ordem, lá isso também não era mal feito. A ver se o PC chinês abre uns franchisings e mandamos uns quantos mandatários para aí.

Com ela lá em cima, aquele abraço em abaixo-assinado,

司辉迤

李振藩 CAPITULO XCI: usucapião

2007-10-25T23:04:00.000+08:00

Com a recente transformação no ICEP - que passou a AICEP (mais uma vez a velha lenga lenga da mosca) - mudaram-se os cargos, as contas bancárias, entre muitas outras coisas e ouvi dizer (sim, ouvi apenas) que saiu um email da nova responsável do programa CONTACTO a dar conta de que os portáteis que nos foram entregues no início do estágio e que em jeito meio informal até nos tinham passado a ideia de que por uma espécie de usucapião ficariam em nossa posse terminado o mesmo parece que vão ter de ser devolvidos. Como é natural, a "rapaziada" ficou em estado de choque a precisar de desfribilhador e começaram a sair disparates em catadupa, de alguns a dizer que não devolvem, outros a dizer que vão faltar à cerimónia de encerramento em jeito de protesto e mais umas quantas bardoadas afinal de contas da "nata da nata" como sempre nos trataram. O mais grave disto tudo é que como de costume, com a "tesão do mijo", a "rapaziada" não leu o contrato. E depois saem destas "frutas", inclusivé de advogados-juízes que fazem parte da dream team deste ano e que a avaliar por esta situação específica querem tratar este contrato como uma espécie de jurisprudência.

Mas no meio de tanta nata, parece que ainda há os que têm a cabeça suficientemente pasteurizada para olharem para aquilo que assinaram e elucidarem quem não sabe. Passo a transcrever, com a natural discrição que a situação exige:

"Boa tarde a todos.

Passo a transcrever o Termo de Responsabilidade que acabei de encontrar no meio da confusão do meu quarto:

Eu, nata nr.139, estagiário do Programa Inov Contacto, declaro que recebi um microcomputador portátil (...).

Findo o período de estágio, asseguro a sua entrega imediata ao ICEP Portugal (...) ou caso contrário, o valor de aquisição (1250 euros)

Posto isto, e partindo do princípio que todos assinaram a declaração, resta nos calar e comer.

Naturalmente ninguém está interessado em devolver o PC, muito menos depois das promessas feitas pela Vera Sousa Macedo. Eu portei me lindamente, fiz a cama todos os dias e lavei sempre as mãos antes do jantar, logo acho que mereco manter o PC. Mas como regras são regras teremos de as cumprir. Podemos falar com a nova responsável e tentar chegar a um entendimento, mas parece me muito difícil. Como sabem o AICEP não nada em dinheiro e como tal não me parece que voltem atras nas suas intenções de nos retirarem o material escolar.

Petições ou emails apoio, não custa tentar. Birras, deixar andar e coisas do género já não concordo. Entrámos no programa e sabiamos as regras. Se não as cumprirmos não podemos exigir que os outros as cumpram.

Quanto ao período de 30 dias, será, para muitos de nós, impossível de respeitar uma vez que estamos fora do país. Nesse aspecto o AICEP terá de esperar. Em relação à cerimónia de encerramento, confesso que não percebo o porquê de tanta animosidade. Entrámos no programa, temos orgulho em fazer parte dele (independentemente das falhas que possam existir) e agora ninguém quer ir à cerimónia? Nem que seja para rever amigos e partilhar aventuras. Espero que a mesma não se realize em Dezembro porque não poderei estar presente, mas se isso acontecer, espero que todos compareçam. Caso isso não aconteça, começam a existir motivos para nos tratarem como crianças que fazem birras e não aparecem na cerimónia porque nos pediram (como estava previsto) os computadores.

Sem mais de momento e esperando que não me odeiem, abcs e bjs a todos, vemo nos em Portugal...sem computadores."

Para que conste, o meu portátil já foi entregue e a transferência de 5000 euros por abandonar o programa CONTACTO antes do tempo vai a caminho. E sim, vou fazer birra e não vou aparecer na cerimónia de encerramento, seja ela em Dezembro ou em Janeiro.

Porque não tenho pais ricos nem ganhei a lotaria, aquele abraço crescido,

司辉逸

PS: nata nr.139, vais fazer falta por estas bandas!

李振藩 CAPITULO XC: mais uma! (parte II)

2007-10-14T18:25:00.000+08:00

O despertador toca e doem-me as costas de dormir no chão, neste tatami mal amanhado a 2000 yenes a noite, junto à estação dos comboios. Arrumo o resto da roupa suja na mochila e bato à porta da "despensa" onde dormiu o Kid e o Matos&Silva. Descemos 3 no elevador onde só cabem 2 mas acho que nenhum de nós está mal. As consecutivas noites mal dormidas, os litros de saké que se beberam, os km que se percorreram sem um objectivo em pura deambulação, as estórias infindáveis desta semana, o karaoke e as conversas para alinhar o próximo destino, levam o sangue para o cérebro e anestesiam-nos o corpo inteiro.

Conto pelos dedos de um quinto de uma mão os sítios que me provocam este arrepio. Parece que fui meio figurante meio actor principal numa saga que durou 9 dias. Cheio de efeitos especiais, muito high tech e realidades paralelas. Este país é das coisas mais fascinantes onde pus os pés. Um país onde o jardineiro que cuida dos bonsai do templo shinto o faz com a mesma dedicação do seu primeiro dia, onde vejo TV no telemóvel, onde tudo é impecável, onde chamar-te "individualista" é uma ofensa tão grande como um "filho da puta" de boca bem aberta, onde as geishas e as miúdas vestidas de bonecas de porcelana saúdam o Elvis no parque e onde o punk que meteu à boca um sushi de 525 yenes sairá de casa amanhã bem cedo vestido de fato Armani e gravata 5 estrelas. Onde todos cagam numa sanita aquecida com botões que espincham água para nos limpar o cú, onde morar-se em 15m2 é coisa boa, onde a lógica de negócio não é encurtar distâncias entre bancos de comboio para optimizar lucros mas alongá-la para eu me sentir bem. Onde é possível cruzarmo-nos com milhões de pessoas em Shibuya, todas ao mesmo tempo, e ouvir apenas o motor do híbrido que faz marcha atrás.

Este é também o país onde a coincidência é apenas mais uma surpresa no meio de milhares de tantas outras, onde fomos encontrar portugueses num bar em Osaka, noites com vontade de descanso em autêntico revéillon, onde o Sr. Engenheiro nos ensina economia portuguesa, nos elucida sobre as opções do governo, sobre A Ética Protestante e o Espírito do Capitalismo, entremeado com a doutrina dos Yakuza e o fascínio de se viver em Tokyo, salpicado com ensinamentos de arte equestre e do que significa apostar no cavalo errado.

Este é ainda o país do qual julguei que ia embora hoje. Mas prenderam-me por mais 24 horas, por causa dum tufão em Shanghai. E conto cuidar destas 24, uma a uma, com a dedicação com que o jardineiro do parque apara a relva onde o puto faz mais um homerun.

Aquele abraço colectivo,

司辉逸

李振藩 CAPITULO LXXXIX:mais uma

2007-10-07T23:26:00.000+08:00

Osaka, 8 de Outubro de 2008, 00h27m,

Estou a 12 horas do final de mais uma viagem epica. Daquelas que me fazem acreditar que o homem nao e feito para trabalhar mas para viajar. Depois de uma semana no Japao sinto ja saudades do que ainda nao abandonei, de um pais que teima na tradicao de ser diferente de tudo aquilo que para mim e senso comum.

Um abraco pausado em venia,

Bom San

李振藩 CAPITULO LXXXVIII: politologo CEAC

2007-09-28T20:19:00.000+08:00

Por certo se lembram daqueles cursos do CEAC, em que o pessoal mandava vir uns CDs e tirava umas dúvidas por telefone e parece que se iluminava de um dia para o outro. Sempre foi dos anúncios mais idiotas que alguma vez vi. E depois de já eu próprio - esta é a frase onde aproveito para me auto promover um bocado - ter feito alguns, mais idiota acho. Um script ridículo, um casting ridículo, um produto ridículo. Não tinha ponta por onde se lhe pegasse. Pois bem. Hoje apetece-me fazer uma breve tese de politólogo encartado pelo CEAC - tal como a maior parte dos políticos a part time que temos - e aqui vai "fruta" sobre o recente episódio Pedro Santana Lopes.

Primeiro o vídeo:
http://www.youtube.com/watch?v=MpB1Ydko4NU

Não sei por onde começar. Por isso nem vou começar. Aliás, nem merece que comece. Porque isto nunca acaba. Temos um cancro profundo em Portugal, uma espécie de dilema do ovo e da galinha, com um misto de lenga lenga da mosca. Já ninguém sabe muito bem se a culpa é dos portugueses que escolhem os políticos ou dos políticos porque nasceram em Portugal e é dentre estes que temos de escolher. Já a sabedoria popular muito bem o diz: as moscas mudam mas a merda é sempre a mesma.
Por isso aqui vai um aplauso quase de pé ao Santana Lopes que não sei se em noite inspirada ou depois de umas horas a mamar gin tónicos na Kapital quis bater com a mão na mesa.

Um abraço daqueles que manda esta merda para a frente,
司辉逸

李振藩 CAPITULO LXXXVII: metafisico q.b.

2007-09-20T22:49:00.000+08:00

De vez em quando, e apesar da falta de tempo notória que me assola, arranjo tempo para pensar. Um pensar que faz bem de vez em quando. E não sei bem porquê, deu-me vontade de agradecer. Um agradecimento metafísico por tudo. Na falta de algo mais transcedental, um agradecimento ao meu pai e à minha mãezinha, em jeito de intervenção televisiva em pleno flash interview.

Aquele abraço em assobio,

司辉逸

李振藩 CAPITULO LXXXVI: headline

2007-09-18T19:45:00.000+08:00

Lingkong Office, Shanghai, 18 de Setembro de 2007,

17h22: ecoa uma voz nos speakers centrais do escritório. Uma mensagem de mais de 1 minuto em chinês que cada um deles ouvia calado e expectante. Entre um generalizado misto de medo e de satisfação nervosa, consegui uma tradução quase simultânea, enquanto ela arrumava a secretária à pressa, colocava o computador na mala, fechava a gaveta e corria atrás da "manada" que em delírio colectivo se esgueirava do 2º andar. Há cinco minutos parece que o Governo de Shanghai contactou as empresas da zona, porque o Wipha se aproxima a passos largos. Mandou evacuar tudo e parece que logo à noite vai emitir novo comunicado para se saber se amanhã se pode sair à rua. Um alerta laranja - o 2º na escala - foi suficiente para categorizar este tufão como o mais perigoso das últimas décadas aqui na zona.

Aquele abraço de mãos na cabeça,

司辉逸

Para quem está preocupado com a comunidade portuguesa em Shanghai:

http://news.bbc.co.uk/2/hi/asia-pacific/7000106.stm
http://66qingdaolu.blogs.sapo.pt/ (post de 18 de Setembro)

李振藩 CAPITULO LXXXV: inaudito

2007-09-16T10:21:00.000+08:00

Há dias em que um tipo se deita e pensa: porra, hoje fiz alguma coisa que realmente me deixou marcas.
Basicamente, aí umas 6 obturações provocadas por uma anestesia localizada, um buraco considerável na parte anterior esquerda da boca, um bocado de linha azul de coser meias a tapá-lo e uma dor que me encostou à box às 9 da noite num sábado. Ahhh e já agora, menos um dente do ciso, menos uns 250 euros no cartão, mais umas 4 caixas de comprimidos, entre analgésicos, antibióticos e coagulantes de sangue.

Ontem, 15 de Setembro de 2007 (é importante a informação detalhada porque nestas coisas há que celebrar as datas com tudo o que elas merecem), foi um desses dias inauditos.

Aquele abraço em busca dum Cefradine Velosef,
司辉逸

李振藩 CAPITULO LXXXIV: mais que muito!

2007-09-11T22:35:00.000+08:00

11-0 ganhou a Alemanha à Argentina no jogo inaugural do Campeonato do Mundo de Futebol Feminino, aqui mesmo em Shanghai. Repórteres especiais Bom, Rapazote e Matos&Silva a fazer a cobertura ao vivo e a cores, com bilhete comprado no mercado negro, nas barbas da polícia, armas de arremesso nas mochilas, duas muletas e muito insulto para dentro das quatro linhas, a fazer lembrar os derbys da 2ª Circular. Deu para ver frangos, passes longos, grandes golos e reviengas. Depois de 8 meses sem entrar num estádio de futebol, não dá para pedir mais. Afinal de contas, um golo em cada 8 minutos nem nos míticos Jogos de Lisboa.

Aquele abraço em desmarcação,

司辉逸

李振藩 CAPITULO LXXXIII: ja la vai

2007-09-09T22:31:00.000+08:00

Celebrou-se à coisa de 10 dias o 27º aniversário do je. Porque Agosto foi mês de pelo menos meia dúzia de aniversários de tugaria presente em Shanghai, tive a honra de ceder o dia para celebrar tudo em conjunto. Escolheu-se o restaurante - o importante era ser "all you can drink all you can eat" por 20euros. Acabámos a jantar num japonês, sushi e sashimi, cerveja e sakê q.b.
Quem se lembra diz que foi muito bom. Fotografias, por razões óbvias, estão sem paradeiro.
Aquele abraço a caminho nem me lembro muito bem donde,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXXXII: verao como e

2007-09-09T22:04:00.000+08:00

Algumas distâncias:

Praia do Castelo: 12234km
Guincho: 12267km
Lagos: 12543km
Sagres: 12621km
Costa Alentejana: 12494km
Sol=148.800.000 km

Na falta de melhor, é assim que se vive o verão em Shanghai. 6º andar de um hotel em Pudong, DJ contratado, umas dançarinas, uns cocktails e champagne, água suja na piscina, meia dúzia de tugas presentes e fazemos a festa! Ontem foi a última. Cá esperamos a reentré em 2008!

Aquele abraço de braçadeira,
司辉逸

Para uma viagem rápida ao verão de Shanghai clicar aqui

李振藩 CAPITULO LXXXI: Já 'tá

2007-08-27T21:56:00.000+08:00

Shanghai, 27 Agosto de 2007,

Mais uma vez é daquelas coisas que se não estivesse por cá provavelmente nunca tiveria oportunidade de vivenciar. Bem sei que não ganhei nem para a cerimónia de abertura nem para finais, mas cumpre-me celebrar com o país uma partidinha de badminton.

"Dear Rui Silva,

We would like to thank you for your interest in applying for Beijing 2008 Olympic Games tickets. We are pleased to confirm that you have secured your place at some or all of your selected sessions after a random selection on the over subscribed sessions."

Aquele abraço olímpico,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXXXI: cosmicamente improvável

2007-08-26T14:42:00.000+08:00

Há factos que ocorrem de forma tão cosmicamente espaçados que o podermos presenciar é desde logo uma benção. Estou a falar de coisas como estarmos por exemplo na mesma sala no exacto momento em que alguém ganha o Euromilhões, olharmos para o céu no preciso momento em que um OVNI se avista ou, para os mais crentes, encontrarmos a Nossa Senhora em Fátima e sermos um dos pastorinhos.

Sinto-me um privilegiado por ter assistido a um destes momentos, embora exponencialmente mais estúpido. A estória é curta e recente. Sexta-feira da semana passada, condomínio One Park Avenue (onde vivemos), aí pelas 21horas. Eu, Alves e 3 amigas que estão de visita, em direcção à saída para apanharmos um táxi que nos levasse ao Shintori (um Sr. restaurante japonês, para alguns o melhor espaço em Shanghai). Estamos aí a uns 10m da cancela da entrada e duas chinesas vêm a entrar. No preciso momento em que uma delas passa por baixo da cancela - no momento aberta porque tinha acabado de passar um táxi - esta fecha-se e acerta precisamente no cocoruto da cabeça da jovem. Obviamente deixou marcas (nada de mais presumo, um galo ou dois para recordação da semana). Ela lá esbraçou, chamou uns nomes aos seguranças, eles como chineses que são nem ligaram muito, mas a verdade é que o momento fez o nosso dia (acho que posso falar por todos).

O extraordinário da estória não é obviamente a cancela ter-se fechado. Acredito que acontece umas boas centenas de vezes por dia. Mas o ter-se fechado precisamente no momento em que a jovem passa por baixo, naquele nanosegundo em que nem o segurança se apercebe a tempo para a recolher nem ela para se desviar, naquele micro-centrímetro - porque um para a esquerda ou um para a direita e nada aconteceria - e no micro-momento em que nós estamos a passar por elas, é cosmicamente improvável.

Como diria Richard Feynmann, a "probabilidade de encontrar a pessoa que acabou de passar por mim em Tokyo, naquela loja, naquela rua, naquele momento, é extraordinariamente baixa. Tudo depende da forma como olhamos para o acontecimento". Talvez seja isso. De qualquer forma, aqui segue o abraço do costume de alguém cuja existência era cosmicamente improvável há quase 27 anos.

Aquele abraço, de cancela aberta,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXXX: apátrida

2007-08-22T21:27:00.000+08:00

Quando as coisas chegam ao ponto de me dizerem que até podia passar por chinês (parece que a maior província da China - Xinjiang - tem tipos bem parecidos, de barba aparada e cheios de estilo) é sinal que estou perfeitamente integrado. Ou então que estava a ser de alvo de um granda engate e não percebi.

Um abraço em dupla nacionalidade,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXXIX: menos 5

2007-08-15T23:14:00.000+08:00

Mianyang, 15 de Agosto de 2007,

Farto-me de queixar dos chineses. Povo sem moral, sem valores, individualista, uns arruaceiros, porcos, enfim, so coisas mas.

Acabei de chegar de jantar. Estou responsavel por um projecto ca e vim "visitar" o sitio durante 3 dias, basicamente conhecer o mercado, visitar distribuidores, armazenistas, supermercados de vao de escada e casas de consumidores para tentar perceber como e que damos a volta ao negocio nestas paragens, porque efectivamente podia estar a correr melhor.

Tem sido avassalador. Sinto-me pequeno. Pela escala e pela circunstancia. Sao diariamente 10 horas a ouvir falar em chines e provavelmente pouco mais de 5 minutos a retorquir. Mas estes 5 minutos sao uma eternidade e deixa-os incredulos. Nao e nada de especial, confesso, mas o facto de ser o primeiro estrangeiro da Unilever a vir a estas paragens e por isso mesmo tambem o primeiro a tentar balbuciar algumas palavras na lingua deles, deixa-os orgulhosos. E deixa-me orgulhoso. Acho que por isso mesmo, fui o convidado de honra no jantar. Direito a lugar de destaque, a brindes individuais (com baijiu, 50 graus de alcool), a saudacoes e a agradecimento pela vinda. No final, as despedidas, com troca de telefones e a promessa de que querem ir ai conhecer o pais onde nasceu o Da Gama e o Magalhaes, o Figo e o C.Ronaldo.

Cheguei ao hotel e para tirar o cheiro de baijiu e das carnes de porco do hotpot, decidi ir tomar um duche. A campainha toca e ainda de toalha enrolada abro. Sao novamente os tipos das vendas, com o assistente e mais o distribuidor. Vem com um embrulho na mao e entregam-mo. Agradeco 1001 vezes mas e ma educacao abrir a frente deles. Fecho a porta e lentamente desembrulho-o. E um quadro grande, com um galo bordado. E parece o de Barcelos...

Um destes dias dei por mim a pensar em enviar 1.3 bilioes de chineses para Portugal, ver se aprendem a arte do bem receber. Passa se faz favor a 1.299.999.995.

Desde tras do sol posto, aquele abraco virtual,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXXVIII: curtas

2007-08-08T22:19:00.000+08:00

Queixam-se que os têxteis do Norte estão em crise e que os chineses é que são os culpados. Ora bem, não é isso que eu vejo por cá.
Um avraço bigoroso aos empresários do Nuorte,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXXVII: linha de apoio ao cliente

2007-08-08T22:07:00.000+08:00

Pelo número de posts do teu blog ultimamente vê-se que ,agora sim, começaste a trabalhar.

Esta começa a ser a boca recorrente que mandam para explicar a fome que este blog tem passado. Depois de mais 10 horas de trabalho puxado, apetece-me responder assim:

Para reclamações:

Linha de Apoio ao Cliente
Unilever China
+86 21 22127870
33 North Fu Quan Road
Changning District
200335 Shanghai

李振藩 CAPITULO LXXVI: venha a próxima!

2007-08-04T16:29:00.000+08:00

Celebrou-se ontem/hoje a primeira de muitas efemérides a assinalar no mês de Agosto. E claro, cá está o brucelee para registar o acontecimento. Até dia 30, há pelo menos mais meia dúzia. Para fotos e detalhes, é favor visitar o post de 4 de Agosto em http://66qingdaolu.blogs.sapo.pt/

Sr. Alves, aquele abraço cá do fundo e que para o ano cá estejamos no mesmo sítio para repetir,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXXV: R.I.P.?

2007-08-01T19:26:00.000+08:00

3 posts em 1 mês é manifestamente ridículo. O brucelee não morreu mas está ligado à máquina. Efectivamente as "férias" terminaram, o bulício é mais que muito, havia muito para contar mas o tempo não estica. A novidade é que sou o novo responsável para o Norte da China (cerca de 400 milhões de consumidores...coisa pouca...), fiquei responsável pelo projecto mais ambicioso para 2008 e mês-sim-mês-sim vou andar a "passear" pela China. Espero que em final de Agosto ainda esteja são...para mais um post...
Vou dando notícias.
Aquele abraço em contenção,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXXIV: P.I.B.

2007-07-18T21:05:00.000+08:00

Depois de 6 meses de "férias", acabou-se o bem bom. Desde a quarta-feira passada conto para a população activa 'nacional' e contribuo para o PIB chinês. Apesar de tudo é um sentimento positivo: reencontrar um desafio, acordar com as "galinhas" e chegar a casa com a cabeça estalada. Definitivamente, mais de 2 semanas sem fazer nenhum não é para mim.

Hoje o despertador, como tem sido hábito, "rugiu" às 7h15. Entrei no metro cedo e não sei se foi visão ou não, mas ainda meio "macambúzio", vislumbrei um adepto do Glorioso. Não há dúvida, depois de conquistada a Europa, seguem-se os países do sol nascente.

P.I.B. - Pela Internacionalização Benfiquista -

aquele abraço,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXXIII: ได้ครับ ขอบคุณครับ

2007-07-07T14:03:00.000+08:00

A todos,

rumei a Sul para mais uma aventura. Com 5 dias na algibeira aproveitei para ir conhecer um pouco mais do continente e viajei até à Tailândia. Quis conhecer de perto as terras que viam o tsunami aproximar-se mas que não tiveram memória para contar. Senti-me constrangido a provar até que ponto o 'país dos 1000 sorrisos' ficou com o semblante desconfigurado. E aquilo que encontrei foi uma vontade de viver absurda, 2 mil, 3 mil, 10 mil sorrisos que embatiam rasgados, paraísos em cada abrir e fechar de olhos, uma vontade estrondosa em receber e uma preocupação destrutível em saber quando voltamos.

Por meio de praias e peixes coloridos, é verdade que o tsunami não levou de volta consigo os prédios de traça portuguesa, a gastronomia apaixonante, as mulheres exóticas e a àgua de côco.

ได้ครับ ขอบคุณครับ,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXXII: Xanpa!

2007-06-29T18:57:00.000+08:00

Ao longo desta estadia, o comentário muitas vezes recorrente de quem cá vem ou com quem falo aí em Portugal é: "Porra, tiveste uma sorte do caraças. Despedes-te da Unilever, tinhas um cargo do caneco, sem saber muito bem para onde ias nem sequer fazer o quê e acabas por calhar num país brutal a fazer um estágio numa boa empresa. Há gajos com sorte! Estás a ver bem o risco que correste? Imagina se tivesses calhado na Albânia a empacotar farinha?!"

Pois bem, depois desta 'sorte' toda, acho que veio 'prái mais fruta. Assinei contrato com a Unilever China e vou ficar por estas bandas com mais um cargo do caneco. Vou ser o responsável duma conhecida marca de detergentes para o mercado chinês, com todo o aprendizado e desafio que isso significa. Sendo assim, acabou prematuramente o que cá tinha vindo fazer, o programa CONTACTO.

Relembro-me agora do momento em que, outro dia, assinava este contrato. Nesse instante povoava a minha cabeça um pensamento: 'Imagina que esta proposta tinha sido para a Albânia, para mandares numa marca de farinha! Tens uma sorte do caraças!". E nisto dou um calduço no cachaço a mim próprio como quem anui. Mas em sintonia, esta sorte traz alguma coisa agarrada. É um pensamento profundo que me faz acreditar que talvez a sorte não seja minha, mas talvez seja antes o azar daqueles que não têm, por uma razão qualquer, a vontade de mudar alguma coisa que se quer melhor.

E no final de tudo isto, porque a sorte merece mais uma oportunidade, estou a marcar viagem para Macau, para estoirar o meu primeiro salário na roleta.

Aquele abraço ainda longe da Albânia,

HuiYi Si

1.definição de sorte para quem acredita

2.sem medos, para quem quer tentar a sua

李振藩 CAPITULO LXXI: top80

2007-06-26T17:51:00.000+08:00

Ja tinha pensado em listar as diferencas entre um portugues e um chines mas, embora cada vez mais chines, ainda nao tenho a paciencia deles. Alguem ja o fez por mim e por isso, usurpando os direitos de autor do blog do M&S, aqui fica um resumo ;)

Sabes que vives ha demasiado tempo na China quando...

So um aparte: ainda nao cuspo para o chao...

...dentro do restaurante

Aquele abraco com distancia socialmente aceite,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXX: não mostro!

2007-06-25T20:23:00.000+08:00

Há muitos mitos sobre os chineses. A maior parte deles são mesmo isso: mitos. Um dos que insistentemente sempre pairou foi o da honradez. O chinês é um povo íntegro, com honra, que assume e defende os compromissos até à morte. Pois bem, para os que faziam depender a sua visita da assunção deste pressuposto, esqueçam. O chinês é um ser sem honra, sem integridade. Metam-lhes meia dúzia de notas à frente dos olhos e a honra vai fazer a sua vida para outro lado. Nunca tinha pensado nisso, mas não é de facto por acaso que Macau já ultrapassou Las Vegas na cidade com mais potencial de jogo. E isso não aconteceu durante a administração portuguesa, mas já depois durante a vigência chinesa.

Esta conclusão embora insistentemente elaborada, ficou claro nesta segunda procura de casa, desde que fomos despejados da anterior, depois de enganados pela senhoria, que dizia que lá ia de vez em quando ver a casa com uns amigos porque estes iam mudar para o prédio ao lado e queriam ver a decoração. Fomos 'tenrinhos' Foram pelo menos 6 vezes as que os senhorios, depois de assumido o compromisso de aluguer connosco, "rasgaram" o contrato verbal e por mais um punhado de moedas fecharam com outro (agora) inquilino.

Mas como sempre disse, "não reclamo do azar porque às vezes o azar vai trazendo sorte". Bem dito e bem feito. Agora sim, estamos em grande. Casa mais pequena, é um facto, mas com grande nível, bem decorada e com um health club de fazer inveja a muito Ritz.

Não mostro fotos para não quebrar o mito. Quem quiser ver, são só 18 horas de viagem.
Aquele abraço em hombridade,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXIX: o 'máior' do mundo

2007-06-21T16:39:00.000+08:00

Já Einstein dizia: tudo é relativo. No espaço. E no tempo.

Em Portugal ainda me lembro o orgulho com que ficámos quando abriu o Colombo, porque era o maior da Península Ibérica. Quando estamos na China, que se habilita a ser o pais nº1 em 2015, há que ter o maior centro comercial, nao só entre os sus hermanos, mas de todos os que já se fizeram ou estavam planeados fazerem-se. Encontrou-se o terreno, na província de Guangdong, e construiu-se o South China mall, um 'shopping' de 6.5 milhões de m2 (aí uns 6 campos de futebol alinhados...) com mais de 1500 lojas distribuídas por 5 andares, 3 vezes maior do que o agora segundo maior. O espaço foi decorado com toda a pompa, simulando Paris, Veneza, Amesterdão e Hollywood, com canais, um Arco do Triunfo em tamanho real, seguranças vestidos de gendarmes, pirâmides, pontes, moinhos de vento, casinos, hóteis, parque de diversões e mais umas quantas invenções. Recebe 600 mil pessoas por dia e deve facturar uns euros valentes.

Espero que se siga agora por cá o maior restaurante português do Mundo. E depois a maior praia da Costa do Mundo. E já agora, depois disso, o maior Pastel de Belém do Mundo.

Aí sim, têm a minha vénia.

O maior abraço do bairro,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXVIII: metro e meio

2007-06-19T16:31:00.000+08:00

Cada dia que passa mais me surpreendo com a 'animalidade' do povo chines. Definitivamente, e ja descontando etnocentrismos bacocos, sao altamente pre-historicos: falta-lhes postura. Tambem nao digo que se tornem british mas um pouco de maneiras tugas ja ajudava qualquer coisa. Uma das melhores excursoes culturais para vivenciar tudo isto e um passeio no metro de Shanghai. Vamos a um pequeno exercicio de role-playing. Eu sou um chines e estou na estacao. Vejo a luz do metro que denuncia a sua aproximacao. Levanto-me do banco e chego-me a frente, o mais possivel junto da linha, sem cair. Quando fica claro qual a porta que vai parar a minha frente, ponho-me mesmo a meio, para que ninguem entre primeiro do que eu. Obviamente, ninguem entra nem ninguem sai primeiro que eu e ai comeca a confusao. Os que estao dentro pensam como eu. Os que estao fora pensam como eu. E entao parece uma formacao de rugby a ver que empurra mais forte pela posse de bola. Digamos que com o meu arcaboico levo a melhor e sou pelo menos um dos primeiros a entrar...

Segunda fase: lembram-se do jogo das cadeiras? E mesmo assim. Parece o Casino do Estoril as 3 da tarde. As portas abrem e comeca tudo a desatar a correr. Nesse caso e a procura da maquina que se julga sorteada. Aqui eh a procura de uma cadeira vazia. Vezes ha em que duas pessoas voam literalmente para a cadeira mais proxima e como so ha espaco para uma, ficam (temporariamente) ao colo uma da outra. Conseguia imaginar um jogo das cadeiras entre miudos da primaria; nao entre homens de negocios, professoras, medicas, engenheiros e economistas. Enfim, ha quem defenda que nunca devemos perder totalmente a nossa mentalidade infantil.

Terceira fase: estou sentado, quase a dormir no ombro do vizinho e passam uns putos a distribuir uns cartoes de publicidade que atiram para o colo dos utentes. Primeira reaccao: nao me interessa. Segunda reaccao, tipicamente Pavloviana: atiro o cartao para o chao. Em 10 segundos, dezenas de cartoes pavimentam o ja gasto chao da carruagem.

Quarta fase: aproxima-se a minha estacao. O 'ballet' continua. Do lado de fora alguem a fazer forca. Do meu lado, mais uns quantos primatas a fazer o mesmo. Resultado: uma velhota no chao.

Quinta fase: (cuspidela para o chao) Jogos Olimpicos de Pequim em 2008 e Expo Shanghai em 2010. Ou educam este povo depressa (e a forca) ou vai virar fracasso.

Boa noticia: o Partido criou um organismo anti-cuspidela e por boas maneiras. Instituiu o dia Nacional da Fila (por um ordeiro agrupamento de pessoas) e multas de 5euros para quem cuspir para o chao. Para os interessados, um artigo sobre o Comite da Etiquette.

Por um pais sem surpresas no chao, uma puxada ca do fundo com aquele abraco,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXVIII: 'fruta'!

2007-06-13T23:11:00.000+08:00

Esta cena passa-se na Millionaire Fair, uma feira para milionários que aconteceu aqui em Shanghai e onde só entra quem mostra um recibo de vencimento chorudo. Só entrada custa 100 euros e vendem-se desde ilhas a yachts, passando por helicópteros, sempre do bom e do melhor.
Para um concerto de fim de dia, a brindar os muitos yuppies gauleses que por lá andavam, a organização convidou Bertignac e os Téléphone - uma espécie de Xutos&Pontapes 'à moda da França'.
E porque um gajo que paga, e paga bem, merece espectáculo, venha 'fruta'.

Um abraço do sítio onde a polícia não anda mansa,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXVII: Absolut wonder

2007-06-13T22:43:00.000+08:00

Fico contente...quando vejo a internacionalização da gaffe e a democratização da azelhice política. Acima de tudo, estou descansado, por poder mandar isto à cara dos franceses com quem convivo se por acaso lhes chegar ao mail alguma 'graçola' do Mário Lino ou azelhice do Manuel Pinho.

Sarkozy depois de uma reunião com Putin na Cimeira do G8. A única dúvida que resta é saber se foi GreyGoose, Kremliovskaya, Smirnoff, Eristoff ou A

李振藩 CAPITULO LXVI: Dia de qualquer coisa.

2007-06-10T11:23:00.000+08:00

Hoje é 10 de Junho, dia de qualquer coisa. Este ano até calha mal, porque é Domingo. Mas se fosse sexta ou segunda e estivesse em Portugal, era uma maravilha, mais um fim-de-semana prolongado. Se fosse quinta, era uma ponte "nos queixos" e lá se partia para um qualquer destino no meio da Europa. Nos outros dias, menos mal, porque dá para dormir até tarde, dar uma volta no centro comercial, vestido com o meu melhor fato de treino, ou um saltinho à praia, depois de 3 horas na fila da ponte. Independentemente de tudo, é um excelente dia para não ouvir os devaneios do chefe, deixar o trabalho em stand-by (alguém há-de o fazer) e ficar no sofá, a coçar a cabeça e a ver TV, a deixar morrer mais algumas ligações neuro-cerebrais.

Uiii, e depois deste vêm aí os feriados de Lisboa, o 15 de Agosto, o 5 de Outubro, o 1 de Novembro, o 1 de Dezembro e o 8. Nem interessa o que são, desde que calhem ali bem na semana e de preferência dêem ponte. Porque isto de conhecer a nossa História, organizar alguma coisa que acrescente valor, festejá-la e ter orgulho, dá demasiado trabalho.

Por uma lista de feriados ainda maior com pontes de 2 dias,
HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXV: uhh lá lá!

2007-06-08T17:19:00.000+08:00

Nos últimos tempos não tenho ligado muito a ténis, confesso. Mas estava aqui sem muito para fazer e resolvi ir visitar o site do Roland Garros, porque sei que acaba este próximo domingo. Sabia também que a Michelle Brito, (primeira verdadeira) esperança do ténis português estava no quadro feminino de juniores e quis certificar-me que a maldita tradição se mantinha e tínhamos sido eliminados logo na primeira ronda.

Primeira grande surpresa: chegou aos quartos de final. Pelo meio 'bateu' a 11ª, a 5ª e a 4ª favoritas do torneio. Foi eliminada por uma colombiana desconhecida. Com sorte tínhamos chegado às 'meias' ou quem sabe mais longe.

Segunda surpresa: na lista não vem escrito Michelle de Brito mas sim Micaela de Brito. Não sei se foi interferência de algum luso descendente revoltado, ou de algum fanático de música 'tradicional' portuguesa, mas fico contente com a portugalidade explícita.

Nao sei se é a proximidade do 10 de Junho, mas quer-me parecer que alguma coisa está a mudar...

Aquele abraço em winner
HuiYi Si

Micaela de Brito no Roland Garros

李振藩 CAPITULO LXIV: milagre!

2007-06-04T20:06:00.000+08:00

Qual milagre da multiplicação, tenho cá em casa 12 Pastéis de Belém, o Expresso deste último sábado e a Visão. Já comi 2 pastéis e vem o terceiro a caminho. Com muita canela e açúcar a transbordar.

Depois disto espero que acabem os pesadelos recorrentes e os suores frios.
Aquele abraço ao "mãozinhas" e ao gang que o acompanha,

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXI: em contra-tempo (cont.)

2007-05-29T21:03:00.000+08:00

Aqui está um pouco do que se passou no Pavilhão Atlântico, na passada 6ªfeira, onde a 'casa foi abaixo'.
Para quem conhece, ora aí está ele. Para quem não conhecia, deixa de haver desculpas.

Um abraço em '4 por 4',

HuiYi Si

李振藩 CAPITULO LXIII: aqui bem perto

2007-05-29T19:58:00.000+08:00

Eis a mais recente Miss Universo. Depois de 48 anos, o Japão ganha pela segunda vez na sua História o primeiríssimo lugar. O Kenji-san estava radiante! Era vê-lo sorrir de orgulho, cabeça erguida, peito cheio...
Ainda tentei ir procurar a candidata portuguesa, para tentar provar por A+B que a votação tinha sido injusta, mas vai-se lá saber porquê (não foi certamente por falta de matéria-prima), não tivemos concorrente.

Serve-me o consolo de dar um salto ao Japão lá para Outubro.

Aquele abraço de 'votação 10' na mão,

HuiYi Si