李振藩 CAPITULO XXI: Caco de Lusofonia

Depois de uma boa massagem, uma boa refeição. Fui testar, embora incrédulo. Táxi para a Mao Ming Lu, 10 bimbis de táxi e parámos à frente do Sandoz. Acho que é uma adaptação. Já que os chineses têm sempre um segundo nome inglês para a internacionalização, os estrangeiros fazem o mesmo. Deve ter sido isso que o Sr.Santos fez. Deu um jeito na terminação, meteu-lhe um "z" nos queixos para dar um ar latino e a coisa até passa bem. Ou então uma adaptação de Santos para "sandocha" e ficou ali no intermédio para não comprometer.

Andavam-me a dizer há 1 mês que não havia cozinha portuguesa em Shanghai. Além daquela que a rapaziada que chegou comigo faz nas festarolas que se organizam por aí nas sextas-feiras. Na semana passada, uma luz ao fundo do túnel, quando o Kenji chegou com o guia para me mostrar aquilo que já dezenas de vezes tinha negado. Verdade ou mentira, consequência. Um homem em desespero acredita em milagres. Por um caldo verde ou um bacalhau à brás, nesta altura, vou a pé até Fátima.

Subo as escadas. Ouve-se um faduncho, que vem das colunas lá de cima. Uma bandeira portuguesa na parede, dois cozinheiros chineses na cozinha, duas empregadas de olhos em bico, 2 hermanos espanhóis e um casal francês na mesa lá do fundo. Dá-lhe um ar internacional. A má ventilação denuncia o cheiro a fritos. Não há crise. Saia-se daqui a cheirar a bacalhau assado, posta mirandesa e arroz doce e ainda serve para adornar o almoço de amanhã. O menú em chinês e inglês, com traduções sempre difíceis indicia: caldo verde, salada de polvo, chouriço assado e bife à portuguesa. Na secção das bebidas, um tinto do douro e uma sangria para alegrar a equipa.

O chouricinho assado chegou primeiro. As mãos tremiam. Todos queriam ser primeiro, para testemunharem este momento épico que se estava a viver em Shanghai. Depois de um mês de ressaca de dumplings, noodles, arroz e chopsuey, não há um segundo a perder. Terminou em pouco mais de 10 segundos. Não era memorável, mas estava à altura da ocasião.

30 minutos e o bife não chega. Chega o polvo. Cozido, mal amanhado. Depois o caldo verde. É uma espécie de creme de cogumelos instantâneo com uns fios de couve chinesa e umas tiras de bacon. O único chouriço que havia já foi comido.
Começo a pensar que foram matar a vaca a Miranda do Douro e que vem em DHL. 15 minutos mais tarde, o ranger da escada denuncia. Lá vem o bife, empratado, com uns vegetais congelados e umas batatas McCain. Salivava. Batatas para um lado, vegetais para o outro e fui com tudo para cima do bife. Um desconsolo. Não fora a sangria, para aconchegar a queda, e nem tinha chegado lá abaixo.

O choro na voz da fadista encontra eco no nosso desconsolo, já naquele refrão final. Logo a seguir entra o grande Quim Barreiros, com o carro da vizinha. Tão má a comida como a música que lá vem. A terminar, 20 euros por pessoa. Deve ser para pagar os direitos de autor à SPA.

No meu perfeito juízo não voltarei ao Sandoz. Mas não vou dizer nunca mais. Porque um homem em desespero sempre acredita em milagres.